Л
Нас накрывает теплота апреля.
Наверно, о тебе писал Стендаль,
Изображая юного Сорреля.
Ты безупречен. Каждый-за себя.
И больше нет ни лести, ни обмана.
Я, кажется, любила не тебя,
А мальчика из прошлого романа...
Свидетельство о публикации №114122908854