В пещере дня всё тише бьётся эхо

В пещере дня всё тише бьётся эхо,
Замученное кознями жары,
Всё ниже солнца рдяная прореха,
И всё наглее лезут комары.

Шмель путается в жёлтой занавеске -
В медовом глянце бликов золотых,
Где тенью нарисованная фреска
Изображает сразу всех святых,

Кто жил под небом, славя край нектарный,
Живичный воздух этих синих гор,
И мир подножий - суетный и тварный,
Заполонивший видимый простор.

Здесь всё – покой и нега осязанья,
Ручьи поют свой праздничный хорал…
И столько красоты и обаянья,
Что лучше б лишь Создатель изваял.

Восторг щенячий мой вполне понятен, -
Из мрака горя вырваться на свет,
Где тени есть, но нету чёрных пятен,
Где люди есть, но негодяев нет.

И на моём клочке из запустенья,
Из переменных звуков бытия
Лишь продолжаю начатое бденье,
Что знает от небес душа моя.

Есть в простоте величие и сила,
А память – это бремя паутин.
Скажи мне, Боже, где меня носило,
Ведь это знаешь только ты один…