Всё равно соберу нас словами тихими

Сколько стихов было написано,
Сколько было стихов недосказано,
Строчки стекали пьяными рифмами,
Я сплевывал их пустыми фразами.
Но все это пятна моей повседневности,
Что-то в них выдумка. Может, признание
Боли моей, утраты и верности.
Это такая степень страдания.
Сколько стихов было написано,
Не сосчитать сколько было потрачено.
Время стекало листами исписанными,
А я наизнанку себя выворачивал.
Сочиняя вам жизнь ночами холодными,
Наполнял стаканы пресной водой,
Хотел однажды тобою быть понятым.
Мечтал быть услышанным только тобой.
Разбавлял чернила с пустой душой,
Как будто бы в жизни я все растерял.
Хотел пропитать свои строчки любовью.
Хотел.. Но писать всё равно не стал.
И пускай не дарил тебе стихотворений,
Дело то вовсе и не в стихах.
Я не стал для тебя самым важным мгновением,
Лишь только страдальцем в чужих сердцах.
И пускай мы разбросаны в жизни пазлами,
Всё равно соберу нас словами тихими.
Сколько бы было стихов недосказано.
Сколько было бы их не написано.