сукровица

Постоянное чувство того, что на грани,
что вот-вот и сорвёшься, и выключат свет.
Чтоб писать, раздирать эти гнойные раны:
без войны, нам внушили, погибнет сюжет.

Подсознание просит всё новых конфликтов:
дар поэта - карябать до смерти себя.
Вера в счастье, в любовь - в сердце много реликтов,
От которых с лихвою избавят тебя.

И уж если не станем мы жертвой кровавой
новой страшной всемирной внеочередной,
то костьми нас положат в фундамент державы
новой страшной всемирной внеочередной.

Постоянное чувство того, что не понят.
Показать вам, о чём я пишу, Господа?
Посмотрите в окно - всё пропитано вонью
этих страшных амбиций вокруг. Пустота.

Неужели вам так интересно всё это?
Ах, ну да, всё, что вижу вокруг - это я.
Ничего не хочу, только взять два билета
на другую планету, чтоб с ней, навсегда.

И уж если проснётесь, то выплюньте каку,
что вложили умело нам мозг пожевать.
Лишь поймите искусственность созданных врагов,
ну а большего и нет нужды понимать.

Я вот только что создал конфликт между нами,
прочертил эту линию в наших умах.
Постоянное чувство того, что на грани,
будет править всем миром сквозь злобу и страх.

Чтобы жить, раздирать эти гнойные раны,
как верблюд, протыкая колючкой язык?
Это всё неуместно, как минимум, странно
для того, кто разумным считаться привык.

Почему, чтоб признать многогранность вселенной,
нам так важно в гранённый стакан заглянуть?
Заглянуть бы в себя и, с такой переменной,
в уравнениях судеб решить эту суть.

"Каждый в сердце - любовь" - и звучит как красиво!
А на деле - лишь проза, мы - мясо, друзья.
И никто не расскажет о жизни счастливой,
когда счастье от Бога - быть с частью себя.

Вот и давим в себе раны с жёлтою кровью,
и не ищем уже доли сердцу другой.
А найдём - всё равно всё пропитано болью
тех, кто так и не смог полюбить всей душой.

29 декабря 2014