О книге

Помню - мать меня учила,
Буквы складывать в слова.
Ты, учись - мне говорила,
Для того и голова.

Я читал, сперва неспешно.
Разбирая по складам,
Что-то детское, конечно.
И не сложное...Но - сам!

С книгой, следует как с другом -
обращаться - не вредя.
Есть у них свои недуги.
Относись же к ним, щадя.

Люди, дум своих извечных,
Клад, доверили листам.
Оттого, нельзя беспечно,
Относиться к книге нам.

Что, бумага? Что, картонный,
ниткой шитый переплет?
Человек непросвещённый,
Ценность книги, не поймет!

Легче - примет лженауку,
Что, сулит ему вино.
И подвластно, близоруко,
Книгу, вышвырнет в окно.

Иль, сожжет ее прилюдно,
Оправданья не ища.
Но, весельем беспробудным,
не наполнится душа!

Помни, сын, мою науку.
И детей своих учи.
В книгу, входим мы без стука.
К ней, не надобны ключи.

Но она, для наших бедных,
Душ, смятением больных -
Исцеление от вредных,
Злонамерений худых.