В переходе

По промокшим мощёным бульварам, в идентичных промокших брюках. Под чью-то хромую гитару, в переход захожу без стука.
Мне наверное к югу, на море, там и тише, и волны поют, но ищу я ответ в светофоре, под которым машины снуют.

Я с дворнягой стою в переходе и ловлю грязно-мокрый сквозняк. Кто оделся не по погоде, он всю жизнь поступает "не так".
Затихает хромая гитара и уходит бродяга-Кобейн. Он с собою прочь от тротуаров забирает закат и портвейн.

Прочь от улиц и прочь от вокзала, мы бежим не жалея земли. Слышишь гул театрального зала?
Перебор от приморской зари? Нежный рокот столкнувшихся звёзд, из глубин звук морского течения. И вернувшись из облачных грёз, осязаешь ума помрачение.

Мы давно с музыкантом по берегу, кричим быстро и громко бежим,
Высока мечта шизофреника! Мы от музыки пьяно дрожим.
Он играет смешную мелодию, даже стал я её подпевать. Мы так долго летали, вроде бы, но вот мы в переходе опять.

Я дослушал игру музыканта, кинул в шляпу десяток монет, вижу я, что помимо таланта, никого в переходе и нет.
И на улицу из перехода, дожевав свой холодный сквозняк, выхожу и не вижу народа, только серый и пафосный шлак.

Куда делась отсюда вся музыка? Кто прогнал её прочь от людей? Она где-то с портвейном за пазухой, побегу-ка я прочь вместе с ней.
Прочь от улиц и прочь от вокзала, мы бежим не жалея земли. Мы когда-то себя наказали: не зашли в переход, а могли.