Босиком по росистой траве...

Моя мама в бане купала в траве,
на пушистой зеленой траве-мураве.
Я в песках серебристых у речки,
после чистой, прохладной водички.

И глядела на стадо овечек кудрявых,
плывущих по небу, как облако белых.
Мое детство, родители молоды, здравы
моя мама хлопочет над ягодой спелой,

душистой смородины - варение варит,
аромат разнесется по всем переулкам,
и над улицей сказкой плывет и парит,
это память в укромных своих закоулках.

Босиком по траве ранним утром бегу,
по атласным тропинкам среди огорода,
на цветы вдоль дороги гляжу на ходу,
обмелевшей протоки находим мы брода.

И на остров в песках, где шумят тополя,
а под ними зарытые клады, то листья
смородины, в наводнении побыли тогда,
на зубок терпкость ягод рябины, что в кистях.

Детство! Воздух сосен, берез и осинки,
журавлиных, лебяжьих путей и утиные стаи,
и летящие вдаль в сентябре паутинки,
все картинки далекого детства предстали.

Босиком по росистой траве  пробежаться.
И вдохнуть аромат лепестков роз шиповника,
в детстве сказочном мигом бы мне оказаться,
чтоб в роскошном краю оставаться садовником.