Творчество

Бегут барашки в штормовой дали,
а в небе,  незалапанном руками,
наверное, сбежав с холстов  Дали,
чудные звери мчатся облаками.
То тигрозубр, то слонокрокодил,
то волкобык, то груда древних  амфор;
я эти прибамбасы проходил,
когда учился языку метафор.
Кто заказал небесный маскарад?
Что значат эти лики? Эти рожи?
Я далеко, конечно, не Сократ,
но истина и мне всего дороже.
Куда бегут по небу облака?
Зачем их изменяет сила злая?
Упрямо стихотворная строка
бежит за ними, их путей не зная.
Мы все из ниоткуда в никуда
бежим, бежим и что-то там итожим,
как тех барашков штормовых стада,
которых сосчитать, увы, не можем.
Но время, – время точный счетовод,
и не его сбивать стихомолитвам;
по небу ли, по беспределью вод
всё мчится по вселенским алгоритмам.
Их сбой доносит эхо катастроф,
встаёт цунами в центре чашки чая,
и, написав семёрку этих строф,
я саморегулятор тем включаю.
И, выходя на свет из Божьей тени,
сам Богом становлюсь, вполне возможно,
когда систему самоочищений
включить строфе восьмой
уже не сложно…