За этот год я повзрослел
так быстро… больно.
Мой взгляд на женщин очерствел –
они двудольны.
В моих руках, в моих ножах
- живая масса.
Я подпустил, себя разжав,
весьма опасно.
Всё, как и прежде: хрипы, стон
на верхотуре…
в моей постели, о пардон,
в мануфактуре.
Ещё бывает, что кричу
в полусознанье
на древнем кельтском... так хочу:
маниакально!
Ты – турбулентная моя,
с тобою к звёздам.
Но ты оставила меня,
сказала: поздно!
Звонки, посланья, SMS:
любимый, милый…
Вы все достойны поэтесс,
не рвите жилы.
Без них себя не соберу.
Горизонтально...
А летом в буйную траву
и вертикально
тебя к берёзе прислонил,
свернувший с трассы.
И как пацан тебя любил,
не знал, что масса.
Я злой? должно быть, очень злой,
плохой и скверный.
Прости, что всё ещё живой,
и бьёт по нервам.
Такая в сердце маята:
наполовину
любила ты, любила та.
В конец остыну.
чёрствый
© Copyright: Ирландский Цыган, 2014
Свидетельство о публикации №114122801550
Свидетельство о публикации №114122801550
Рецензии