Утро пошло по швам, я вылез в дыру событий.
Сеть пережитых драм тянет в себя, в обитель
Разносторонних судеб, чертит все по пунктиру,
По чертежу я сам, прыгаю в антимире.
Ориентир забыт, стерты былые грани.
Чертовы мысли бьют, давят меня, ломают.
Я под их гнет попал. Смысл сопротивляться?
Лучше пойдем со мной. Будем группироваться.
Все внутри прожжено, словно каленым маслом.
Мне уже все равно, я изготовил маску.
Пара на ней глазниц, губы теперь в улыбке,
Лик ее белолиц, сама она очень липка.
Я прицепил на нос, боясь делать лишние вдохи.
Обволокла всего, больше не будет плохо.
Как бы я не страдал,
Внешне я буду весел.
Хуже возможно стал, да и неинтересен.
Может быть, слишком шут, слишком теперь я клоун.
Но там, где меня не ждут, не появлюсь с поклоном.
Больше я не скажу то, что теперь ни к месту.
Боль буду выражать лишь рифмоплетным текстом.
маска
© Copyright: Станислав Гратальский, 2014
Свидетельство о публикации №114122811649
Свидетельство о публикации №114122811649
Рецензии