Только бы очаг не зачах,
с белым рушником ты выйдешь навстречу.
А кто вдали сжался в точку,
родной или враг?
Щербато улыбается. Звон наречий.
Медные колосья к земле
тянет притяженье, обняв недуги.
Мы дали слабину жить подлей,
гордость изнывает, презирают внуки...
Монгол…
Порог переступит, покой обрушит.
Если был бы раньше смышлен,
дольше б закалял кованые руки.
А на волоске жизнь за две,
а на черный день больше проку
чувства утопить на илистом дне,
речи остудить, извести ропот.
Что же вековечить теперь?
Упрощать простое до дури?
Коли вышел в поле потерь, -
легковерно думать о шкуре.
Век увесист, правда во зле,
лезет из щелей сука-совесть,
Время оступилось в огне,
вывернув корыто прежних устоев.
Монгол…
Кисельны воды, полны подносы.
Правда удивит жить в Орде,
жалят босые ноги огненные осы.
Монгол
© Copyright: Александр Линде, 2014
Свидетельство о публикации №114122810779
Свидетельство о публикации №114122810779
Рецензии
На это произведение написано 10 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.