ТРИ ВЕКА

                Ответ на «Два века»
                А. Блок

Не мне судить – иной я современник,
Но Девятнадцатый мне все же очень мил,
Я времени иного пленник,
Другую истину он мне открыл:
Век столь величественный лестью,
Что дал труды «неумерших» умов,
Дуэли – двигавшие честью,
Свободу для народных снов.
Поведавший крестьянские мотивы
И грёзное «царя храни»,
Песенный вечер бытовой рутины,
Салюта выстрелы вдали,
Парадный марш юнкеров строя,
Бальные пляски до зари
И гордого камзолы кроя,
И целованья трепетной руки…
Век золотой литературы –
Столь не стареющих имен,
Того, что важно в разговоре:
Сударыня – навек пленён…
Век грамотности обращенья
Столь модных западных манер,
Перчатка на полу – презренье,
Рулетка русская не знает мер!
Взмах веера и взор украдкой,
И шорох юбки пышной по снегу;,
Романсов пения, загадку,
Забыть, печальный, не смогу…
Хоть век немало проклинали,
Он нес изысканную прямоту,
Век веры в Бога, век отваги.
Но и ему все ж подвели черту…


Двадцатый… Да, еще печальней:
Война здесь, голод, суета…
Свели к барьеру муки дамы,
А женственность ушла сама.
Нет личности – пришел колхоз,
Нет платья – к нам пришла шинель,
Нет песни в нас – пришел запев
И пропаганда трудодней.
На смену рук – пришел мотор,
Вместо короны – красный стяг,
Речи поэта как топор –
Да, Маяковский, ты мастак!
Здесь в серебра плену бумага,
Но после «Родина зовет!»,
Своя и здесь живет отвага,
И рукопись горит – век жжет!
А заграница блещет джазом,
Бродвей как солнце – мир как тьма,
Где словно века примадонна –
То с неба Афродита снизошла…
Заговорил немой экран
И полетели в небо лайки,
Готовит Гитлер чудо-план,
А на заводах крутят гайки…
И еще, Блок, знаешь ты,
Ведь многое еще мы повидали:
Не только мрак несет наш мир,
И мы его ведь тоже принимали.

И Двадцать первый – я на рубеже…
По каждому как по листу скучаю.
Я знаки шлю своей судьбе,
А память по крупицам собираю.
Здесь боремся не за свободу – за мечту,
Борьба идет куда глобальней:
Как сохранить планеты красоту,
Не потерять той человечности хрустальной.
Борьба за преданность идей,
За чистоту, сохранность книги,
За искренность своих страстей,
За радости природы крики…
Поверь, поэт, мне не хватает слов,
Тех вечеров ваших собраний,
Прочтенья символьных стихов,
Романтики ваших свиданий.
Я родилась не в тот момент:
Мой век – не мой, уж знаю точно,
Я – вашего отца поэт.
Скитания души рву в клочья…
Давай почтим с тобой века,
А помнить будем лишь святое,
Что подарили нам они
Когда цвели в своих устоях.
 
Январь 2012