Мечта поэта

Нет, молодые уже не знают, а старые уже не помнят.
Целый мир незаметно уходит, канет безвозвратно в
в небытие, в цепочке бесконечных непохожих ни на
что зим и лет. Зим и лет? Да, зим и лет, проведенных
в очереди.

"Кто крайний? Я на минутку, а вы за кем? Вас здесь не
стояло. Куда прёшь? В очередь! А ещё в очках и в шляпе"

Мы торопимся жить, решая на бегу рутинные дела,
поручаем сети покупки, заказы, знакомства, даже
любовь и творчество.
Лишь бы убежать подальше от длинной очереди.
Но разве это возможно?
Ведь не мытьём, так катаньем, всё равно достанет.
Не с того, так с другого бока выскочит и завизжит:
"я здесь, никуда не пропала, я с тобой - дорогой
мой человек"
И человек, такой маленький, непоседливый,
который и пишется с маленькой буквы: поставит в углу
ёлочку, накроет стол, не забудет заливную рыбу...
Ба!.. Звонок в дверь: кто там? - 2015-й. Что? Год!
А что, уже ваша очередь?.. У меня очередей пока нет.
Так чего вы в дверях, как в очереди торчите?
Заходите, будем знакомиться с мечтой поэта.