Старость
Я мог бы полюбить в тебе одно,
Но я метался в поисках идеи
И лодки все отправлены на дно,
А я с ознобом липну к батарее.
Я мог бы посвятить тебе стихи
И пять листов в комод зарытой прозы,
И исповедать все твои грехи,
Нарисовать шипы увядшей розы.
Но для чего? Я не возьму за труд
Того, в чем я совсем не вижу смысла.
Вода в трубе, я не хожу на пруд.
Ржавеют вёдра, сгнило коромысло.
Я изменил себя, но не всего.
На полках пыль трамбуют мои книги
И больше мне не надо ничего,
В них: города, убийства и интриги.
Не всем дано без боли и плетей
Пройти толпу разящаего упадка,
И в белый волос вспоминать людей,
Заглядывая в молодость украдкой.
Старость
© Copyright: Юрий Крачковский, 2014
Свидетельство о публикации №114122710083
Свидетельство о публикации №114122710083
Рецензии
