Ордена отца

Я держу на ладони твои ордена,
В них и грохот сражений, и голод блокадный.
Чем тебе отплатила родная страна
За геройство и раны тех лет беспощадных?

Я держу на ладони, они холодят
Мне горячую руку, а я вспоминаю,
Как ты рад был, когда мы смотрели парад,
Или если тебя рассказать приглашают
О войне. Она шрамом сквозь жизни прошла
Твоего поколения огнем опаленных!
Кто бы мог предсказать, что все та же страна
Будет с вами сражаться в войне пенсионной?

Ты уехал в Стокгольм и был рад как простак,
Что заботой и сервисом смог насладиться,
Только плакал порой: «Ну за что меня так,
Почему мне свой век доживать за границей?»

Сколько вас ветеранов Второй мировой
По Европе кочует, нуждою гонимых!
Как же так получилось, что воин, герой,
Стал забытым, ненужным, лишь в песнях любимым?
Почему вас не любит родная страна?
Как вам всем, ветеранам обидно за это!

Я держу на ладони твои ордена,
Я смотрю на тебя, и не знаю ответа.