Не пишется, не пишутся, не пишется…
Я научился успокаивать себя, -
Пройдет немного и опять задышится,
И жду я строчки, как ребенок снега, декабря.
Но снега нет, как нет иных осадков,
Я попросту чиню свои карандаши,
Самим же напридуманных порядков,
Я стал заложником, как городской в глуши.
Подумал я и понял – все пройдет,
Я замираю от возможности успеть,
И что-то главное у комнаты прождёт,
Я выбегу открыть… но там лишь жизни треть.
Запишется, запишутся, задышится…
Раскрыть бы только душу, как альбом,
В котором беззаботно детство движется,
К цветам и маю, да с улыбкой напролом.
Не пишется
© Copyright: Никита Туманов, 2014
Свидетельство о публикации №114122607677
Свидетельство о публикации №114122607677
Рецензии