Путь-дорожка из дому уже не выведет:
на пороге – живой, на свободе – мёртвый.
Кто-то доброй рукой на граните выдавит
пару строк, отзвучавших последней мантрой.
Пару строк, из которых я криво сотканный,
дряхло сбитый, любовной соплёй измазан,
недовольный Москвой и её высотками,
петербургским дождём и водою с Марса,
поднебесным тотальным оргазмом глупости
и заоблачным пальцем, в виске крутящим.
Обломайтесь, рога! Обломитесь, лопасти!
Поперхнись, папироска, живым курящим!
Здравствуй, время моё, здравствуй, время-денюжка!
Здравствуй, мир мой! Я – дырка в твоём кармане.
Твой хандрозый скелет, заслоняющий тенью шкаф,
из которого – песенка, писк, комарик!
Гость незваный, татарин, угрюмый заполночь,
в горле космоса – рыбы бесхвостой хрящик.
Богомаз-музыкант, я спою вам заповедь
бледнолицых стишков, – и сыграю в ящик.
26 декабря 2014
ЗБС
© Copyright: Андрей Дванов, 2014
Свидетельство о публикации №114122606358
Свидетельство о публикации №114122606358
Рецензии