Ю.К.
Изысканно одет,
куртяк весь на замочках,
и всё же не поэт,
а рифмоплёт, – и точка!
Зато его поют
и он не прячет взгляда:
машина, дом, уют,
жена, – какого ляда?
Вздыхает: темы нет,
ругается на идиш…
Какой же ты поэт,
коль жизнь в упор не видишь?
Зачем стихи ему,
зачем судьбу ругает,
коль «водит он муму»
и муза убегает?
Он книги издаёт,
я рылся сам в их груде:
и ведь не идиот,
а впрочем…
Кто рассудит?
Зачем стихи ему?
© Copyright: Вячеслав Егиазаров 2, 2014
Свидетельство о публикации №114122600294
Свидетельство о публикации №114122600294
Рецензии