Снова с юга ветер веет,
красен день теплом своим,
а мы мчимся по фривею -
нет, не едем, а летим.
И петляет понемногу -
вот простор для удальца! -
бесконечная дорога:
ни начала, ни конца...
Перелески, косогоры -
свист да звон со всех сторон -
мы легко уходим в горы,
лихо катим под уклон.
И не ясно, в чём причина,
что так радует, пьяня:
то ли я веду машину,
то ль она ведёт меня.
И утраты, и невзгоды
в жизни - не в моей одной...
Как столбы, мелькали годы,
на дороге скоростной.
Наше время быстротечно -
каждый миг бери в расчёт...
Твой не раз, Господь, конечно
выручал автопилот.
Вёрсты - годы... Годы - мили...
То начертано Судьбой,
что они в пути дарили,
что подарят нам с тобой.
Но штурвал сжимая строго,
об ушедшем - не жалей:
впереди опять дорога,
жизнь моя - ты мой фривей.
Фривей
© Copyright: Леонид Вайсман 2, 2014
Свидетельство о публикации №114122600275
Свидетельство о публикации №114122600275
Рецензии