Размениваясь по мелочам,
Мы мним, что живём нужным,
Толкаем воз по ночам
Дел, упершись натужно.
Нам в сутки - часов бы сто!
А лучше - и все двести!
Тогда бы не смог никто
На горло наступить песне...
И кажется - всё б успел...
И кажется - стало б лучше...
Но всех не избыть дел -
Они в нас летят кучно.
Они, точно бомбы, влёт
Сшибают вокруг живое
И превращают в лёд
Самое ретивое,
И убивают свет
Глаз пеленой заботы.
Отрыжкой пропавших лет
Мучают и икотой.
Только клеймо снять
Нет никакой силы.
Тянем ярмо опять.
По жизни. И до могилы.
Диагноз
© Copyright: Ирина Гончаренко Петербург, 2014
Свидетельство о публикации №114122500564
Свидетельство о публикации №114122500564
Рецензии