Утерянный порок

 Пороков много на святой  Руси,
У нас вообще  не в моде пуританство,
Живем грешим, кого ты не спроси,
А мне всего  родней,  грехи от пьянства.

Ведь если пьян,  ты внутренне свободен,
Мир видишь, словно в розовых очках,
И кажется , еще чуть-чуть и годен
Держать страну на собственных плечах.

Ведь как нас раньше водка выручала,
С нее почти верстали мы бюджет,
В те времена мы  выпили не мало,
И жаль, что уже многих с нами нет.

Пивал и я, ума не пропивая
Да, пил, недопиваясь до чертей,
«Ты Родина!» – твердил я – «дорогая!»
И завязать ей клялся у дверей.

Куда ушли «романтики буфета»,
Их, что же, распугал капитализм?
Меняется застолье на диету,
Пошла кривая алкоголя вниз.

И часто просыпаясь спозаранку
Ты снова вспоминаешь этот сон:
Что пьешь в посадке пиво, прям из банки,
Любуясь на потухший небосклон.

Жаль, время возвернуть никто не волен,
Жизнь не стоит на месте, спору нет,
А я признаюсь вам, таки доволен,
Что в  жизни этой был и мой буфет.

А если вышло пьяным очутится,
То это не такая уж беда,
Любой кто выпил, тот к утру проспится,
Дурак не поумнеет  никогда.