***

я опять проебываю жизнь сидя с утра на крыше.
задумавшись, кого ещё это колышет?
кого волнует, что кто–то здесь совсем один
теряет остатки смысла и пишет стихи
о том,кто давно его не слышит. кто давно забыл.
читает Бродского вперемешку с дешёвыми романами,
где всё так фальшиво. собирая падающий снег карманами,
которые давно собирался зашить,
как и что-то внутри обещало зажить.
этот кто-то беспомощно обманут собой,
этот мир от души плевал в душу.
обречённо поправит шапку рукой,
хоть и так простужен. простудой – тобой.
все остались от жизни довольны собой.
ну а я что? поправлю шапку и дальше писать
о тебе, что ты вряд ли ещё прочитал бы,
но надежда в последнюю очередь привыкла сдыхать,
ведь так? мне бы только знать где ты. да как ты.
с кем ты. нет, об этом пожалуй сотрём.
моё сердце ещё не готово к  инфарктам,
но ведь быть со мной это стрём
стрёмно тебе было, не так ли?
 


  мне было бы стрёмно.