Город

Этот город болен. Не кашель, не ОРВИ. У него диагноз редчайший. Не рак, не СПИД. Он душевно болен. Он гонится за людьми.
Он не ест, не пьет, он множество лет не спит.
Этот город пропах машинами и тоской. Весь избитый ногами жителей. Он такой, будто в ссадинах. Будто выстегали плетней. Загибается, задыхается, но встает.
Терпеливо стоит на корточках и молчит. Лишь бы каждый солдатик ровненько, каждый сыт.
И хотелось бы может рушиться, да ведь спит, на плечах на его по тысяче тысяч лиц.
Этот город болен. Не кашель, не ОРВИ. Истощенный криками, драмами не любви. Потекут по улицам оттепели ручьи, рукавом утрется и снова стоит, молчит.

Я влюблялась, и злилась, и билась в его руках. Рассекала ногами бетонное полотно. Он держал меня крепко, искрилась в его глазах одичавшая птица, больная его любовь.
И бежишь от него, плюешься, трясешь вокзал. По железным отсекам прячешь изгиб ствола. Обернешься, увидишь рваный его оскал. Этот город в тебе останется навсегда.

Вот он, город воспетый, величественно стоит. Этот город болен. Не рак у него, не СПИД....

Зима, 2014