Дорога...

По асфальту... бегущего ноги
Жизнь творили... на ранней заре...
Кто спешит по своей дороге...
Кто-то  хочет пройти... везде...
а Дорога... в одиночестве тая,
где-то в поле... быльём поросла...
Быть « проезжей» порой... мечтая,
разговоры с Луною вела...

Чтоб Луна о Земле рассказала...-
ведь ей видно ночами.. всё...
Кроме поля... другого не знала...
Не так часто любили  её...
Где-то в памяти прошлого... смутно,
ещё помнила детский смех...
И дома там стояли... как-будто...
И её покрывал белый снег...

И деревья росли... у края...-
тополей и берёзок ряд...
От жары ей тенёк давая,
ещё радуя  чей-то...  взгляд...
А теперь... дождь идёт или ветер...
Прикаснувшись единственным  сном,
днём бывает ей солнце  посветит...
Только нет ей радости в том...

Ей хотелось... что б её... вернули...
Дали Жизнь... и по ней прошли...
Хоть  разок  бы по ней... шагнули,
оставляя свои... следы...
Умирать ещё не хотела...
Ведь не всю подарила... Себя...
Только  вот... никому нет дела,
что быльём... та Любовь... поросла...