Шепчут свечи...

            Я давно не люблю музеев
            в бесталанной моей стране,
            где эстетов и ротозеев
            толпы движутся в стороне

            от её столбовой дороги –
            по которой, деря умы,
            судьбы, танки ведём (и дроги)
            в бесовские разборки мы.

            Кто чего на поверку стоит –
            на суде всем объявят том.
            Скорпион смерти удостоит
            ядовитым своим хвостом

            грешных ратников и невинных:
            арифметики жуть проста –
            от снарядных разрывов, минных
            гибнут люди по дню до ста.

            Не дождутся живых невесты –
            лягут люди не под амвон, –
            захлебнутся, вдруг, благовесты,
            зарыдает у храмов звон:

            как «за здравие!» петь? – На тризне
            теплят свечи за упокой, –
            шепчут боженьке: «В укоризне
            разведи их да успокой…».