Опоздал...

          Ах, зима, – ты совсем не проста!
          Что захочешь – то и натворишь:
          день распятый, сорвавшись с креста,
          пал в сугробы. Шальной нувориш

          (солнце), фат в золотистой парче,
          конопат и отчаянно рыж,
          время в слитка несёт кирпиче.
          Возмущаются плоскости крыш:

          «Вот, опять – ну, зачем? почему? –
          нам атлантами саван держать
          злого снега да стужи чуму
          принимать – и при том не дрожать…»

          Нахохлилось вовсю вороньё.
          Может быть, не всегда чёрный фрак
          за обшлагами прячет враньё
          («Ворон – вещий мудрец, не дурак!»)?

          Щиплет струнки морозец-солист
          на моей балалайке-душе,
          а закат мне суёт чистый лист,
          грифель правит на карандаше:

          «На, – своё обо всём напиши,
          раз тебе строчки ладить дано.
          Только знай: торопясь – не спеши.
          Ты везде опоздал. И давно…».