По дороге домой
Перстом фонаря ковыряясь
Во тьме души этой ночи,
Видишь лишь то, что сам
Увидеть ты хочешь очень.
Размытые силуэты,
Штативы опавших кленов
Напоминают лето
И пустоту перронов.
Поезд, что одноглазым
Мчится вперед циклопом
С востока, а значит – на запад.
Значит, куда-то в Европу.
Минуя все полустанки,
Словно какой-то литер.
Будто Москва не столица
И не вторая – Питер.
Будто и паспорт, и виза,
И моря по колено.
Уже проскочили Вислу,
А ждут тебя Эльба и Сена.
И вот - в руке угасает
Фонарь и немного страшно.
Это тебя молча встречает
Агрус многоэтажки.
Свидетельство о публикации №114122502350