Спросил я...
О чем бы спросил я деревья,
когда бы сумел с ними слиться,
поговорить на древесном,
на их родном языке?
Наверно, о смысле жизни,
о грусти слетевших листьев,
об одиноком тополе,
случившемся вдалеке.
О чем бы спросил я стаю
в осеннем, протяжном небе,
когда бы мне был понятен
ее непростой язык?
Наверно, о дальних землях,
в которых ни разу не был,
о чувстве родного дома,
к которому так привык.
О чем бы спросил я море?
Наверно, о небе синем.
О чем бы спросил я небо?
Наверно, о крае земли.
О чем бы тогда деревья
и птицы меня спросили,
и травы меня спросили,
когда бы спросить могли?
Вдоль долгой дороги роща
стоит как одно “прощайте”,
в замерзшей речушке ветер,
как струны, берет тростинки…
Я знаю, как могут птицы
просить у людей пощады,
я знаю, как может ветка
нагнувшись, сказать ”простите”
© Copyright: Михаил Волчихин, 2014
Свидетельство о публикации №114122408937
Свидетельство о публикации №114122408937
Рецензии