Кто нибудь разберётся

Сидит Господь, с огромной книгой,
И что то пишет бормоча.
А Маркс глядит открытки с Ригой.
Они пришли от Ильича.

Он пишет как устал от Вены,
Играть с царями в "дурака",
Как отмывать Бастильи стены,
Уже натружена рука.

О вечном ное де-Монфора,
Про крестоносцев под Москвой.
О том что чукчам дали фору,
А так бы был расклад другой.

Монфора правда очень жалко,
Его покинула Мерлин.
Ушла к китайцу с модной палкой,
Зовут, не дай соврать, Мэй Цзын.

Мэй Цзын хитер, умен, коварен,
Поляков вел среди болот,
И если б не был там зажарен,
Лет сорок длился бы поход.

И до стоянки Моисея,
Дошел бы хитрый азиат.
И скифы, воя и зверея,
Его впустили бы в свой сад,

Висящий в стенах Вавилона:
Красу и гордость Катманду.
Ведь катмандинский скиф Сталлоне,
Его построил в том году.

Ведь как сказал испанец Ганди:
"Владыка там и здесь един".
Но хоть пои пророка Кьянти,
Сюжет с небес нам дан один:

Сидит Господь с огромной книгой,
Заветы пишет Ильича.
А рядом Маркс открытки с Ригой,
Читает, громко хохоча.