Стихи, стихи, как птицы белокрылы

Стихи, стихи, как птицы белокрылы,
Как мысли разлетелись на ветру,
Как кудри лошадиной гривы
Запутались узлами по утру….

Они упали в ноябре дождями,
Заполнили собой чужую пустоту,
И кружевом со рваными краями
Закрыли щели на древенчатом полу.

Ахматова писала - из какого сора,
…На радость вам и мне…
Я лебеду искала у того забора
И ковыряла плесень на стене…

Я им не знала примененья,
Я не читала громко и хрипя,
Хотела от чего-то избавленья?
Так только лишь от белого листа…..

Каракули мои ложились нервно в строчки,
Не розы среди прочих трав…
Скорее больше спазмы и комочки,
Когда прерывно дышишь, зарыдав…

Стихи меня порой душили
Чужие куда больше чем свои,
Я образы любила, как живые,
Они со мной росли и дальше шли….

Стихи, стихи, как мягкая перина,
Как лента в белокурых волосах,
Стихи –болото, зыбь и тина,
Мы тонем от стихов и на стихах.

Стихи непредсказуемы, несмежны,
Стихи, как грязь на чистых сапогах,
Они всегда чужды и неизбежны,
Как девки в самых злачных кабаках..

Стихи не выражают ясного стремленья,
Они пьяны, смешны и  невпопад,(Они пьяны и меж собой в разлад)
Стихи даются нам не в утешенье,
Они дорога к краю или в ад.

А Бродский говорил, слова умрут,
По мне к стихам мы только приложенье
Единственное верю, что стихи не врут.
Они без нас живут, не подлежа сожженью….