Маленькая баллада о любви

Ему оставалось два года до пенсии.
Она словно козочка юная прыгала.
Он жил алкоголем, что, в общем, не весело.
Она приезжала в село на каникулы.

Он знал её бабушку – были соседями.
Она – его сына, пел в клубе по праздникам.
Они повстречались в июле, в полтретьего.
И были, ну, до безобразия разными.

Но хмель не прошёл, а добавить так хочется.
И был самогон. У него. Литр. За печкою.
И старый пастух, и студенточка-очница
Сошлись за столом, словно «серый» с овечкою.

А после постель. И они не запомнили,
Кто подал идею. Наверное, в воздухе
Витала. К утру они голые, потные
Мечтали вдвоём об одном лишь. ОБ отдыхе.

Спросите любого, вам каждый поведает:
В то лето впервые они были счастливы.
Но счастье не вечно. Во вторник ли, в среду ли
Явился сентябрь, как полёвка, запасливый.

Она уезжала в свой город за знаньями,
А он оставался в деревне с коровами.
Она там скучала: высотными зданьями,
Сплетеньями трасс сжата, словно оковами.

Он умер в апреле: от сердца, от водки ли, -
И был похоронен в ограде с супругою.
Она же не знала. В тот день, ливнем сотканный,
Она день рожденья встречала с подругами.

А летом в село, к старой бабке, к товарищу
Приехала в платье оранжево-яростном.
Спросила. И в нём побежала на кладбище.
Не знала земля человека несчастнее.

Такая банальная, в общем, история.
Ни в лад – ни впопад, без морали, без вывода.
Вот только вопрос остаётся: а стоит ли
Любить? Если да, то какая в том выгода?

26.10.1999