Я состоялся как поэт

О, какие мысли меня одолевали столько лет:
«Я, разве состоялся как, поэт?»
И эти вот слова, как гром,
Метнулись  в комнату с дождем.
 

И скажут мне повенчаны в летах:
«О, Боже мой, в чем гений состоялся?»
Но я то, знаю, что поэт в годах
Не книгою единой нарекался!

Все потому, что книжки это прах.
Они горят, наказаны судьбою.
Их могут на помойку отнести.
А могут не притронуться рукою.

Поэта красит слово и сюжет,
А не количество им изданных буклет.
И через  много, много, много лет (когда не будет книг)
В толпе поднимет руку  человек
И твоё слово через годы повторит.

Я для себя нашел единственный ответ – и это так.
И через много,  много,   много лет
Тебя  уже не будет – мертв поэт,
Но там, в толпе поднимет руку человек

И  громко скажет слово.
То самое, что ты писал давно,
И  вот оно росло, росло, росло…
И проросло   в другого.

И только через много-много лет
Ты  сможешь мне сказать,
Что твое слово помнит человек,
И  как поэт ты сможешь устоять.