Стихи с Его листа

Злобой загораюсь  я утробной,
слыша речь о жизни о загробной,
слыша плач о рае и Боге.
Лодыри! Лентяи!! Лежебоки!!!

Птицы, что не сеют и не пашут,
дармовой не грежу пищей вашей.
Не  терзаю Бога я молитвой,
чтобы манна мне была налита.

Пью ее, не утоляя жажды,
жизнь, в которой жив я лишь однажды.
Пусть на краткий миг, зато со мною
та, зовут которую земною.

Блеяние слышу и мычанье –
обречен на вечные мученья.
Впереди – на вертеле верченье.
Но страшней мне вечное молчанье.

Для чего мне райское паренье,
если ни одним стихотвореньем
не затрону родственные души
спутников в неведенье идущих.

Быть в раю – твердят – такое счастье,
что еще никто не возвращался.
Ну а мне не надобно иного –
лишь немного этого земного.

Видеть не на Том хочу – на Этом
краем глаза краешек рассвета.
Вздохи ветра слышать и при этом
быть поэтом и чуть-чуть с приветом.

С той поры, как отлучен от мира,
Пушкин не бряцАл своею лирой.
И поэт Христова вознесенья –
не воскрес ни строчкою Есенин.

Я рожден для сочиненья стансов.
Мне иных не надо ипостасей,
перевоплощений в райских кущах
и бесполой радости в грядущем.

Но, отнюдь, не отрицаю Бога,
а, напротив – верую глубоко.
И пишу стихи с Его листа я.
И моими он речет устами.

Каждой новой строчкою своею
зерна откровений божьих сею,
чтоб, упав на землю божьим словом,
снова лесом вырасти сосновым.

Как сосна, объятая закатом,
отливает золотом строка там
и текут слова мои меж вами,
словно синева между ветвями.
***