Кости

Лишь месяц быт отбит посудой,
Твоей бездомной модной тряпкой,
Лишь месяц сломан был тотчас,
Оставлен нам, убитый нами.

Моё окружение, полное безобразий,
Полное всяких разных ощущений.
Но лишь один вопрос волнует нас,
Это время будет вечно угнетать?

Беззаботная тоска убивает аппетит,
Окружение заводит в тупик,
Твоё сердце ноет от зноя,
И твой пульс работает без перебоя.

Но что же случится в ближайшем будущем?
Что же нас ждёт впереди?
Винить себя за то, что предназначено судьбой -
Бессмысленно, поверь, перелистни.

Вперёд на самую вершину,
Бросай ты кости на асфальт,
Ты всегда найдёшь причину,
Чтоб убежать и упасть.

Пусть выпадет такое число,
Предназначенное твоей судьбой.
Или ты сам сможешь бросить кости так,
Чтобы выпало твоё заветное число,

То, которое заставит тебя улыбаться
И не обращать внимание на неприятность.
Или то, которое заставит усердствовать,
Чтобы потом потерять контроль,
Чтобы потом пришёл хаос,
И заставил задуматься о том, что он тебе сказал…