Искусство во мне сдохло,
Повесилась на нервах муза,
Все больше дыма в легких ,
Все больше в сердце мусора.
И меньше правды в людях,
И в строках меньше жизни,
О, муза сдохла в муках,
Да, с чувствами простилась.
Тупеет чувство долга,
Не замечаем лжи.
Разбитая дорога,
И нет у ней души.
Все меньше тайн,
Белье мы афишируем.
И , господа, беда—
Деградируем.
Искусство...
© Copyright: Зигмунд Сергеевич, 2014
Свидетельство о публикации №114122307135
Свидетельство о публикации №114122307135
Рецензии