Увы! Мы гости в мире грешном,
Пришли, чтоб жизнь свою прожить:
Построить дом, взрастить орешник,
Детей, как водится, родить.
Нам жизнь отмерена годами
И вроде знаем наперёд:
Конец пути не за горами,
Вся жизнь, как лёгкий сон пройдёт.
Она пройдёт в раскатах грома,
В дождях и в солнечных лучах
С росинкою июльской, скромной
И блеском радости в глазах.
Живи, не обижая ближних
Своим умом, своей судьбой,
Что предначертано Всевышнем
Случится всё само собой.
А как наступит час заветный
И колокол набат пробьёт,
Покинем мир мы этот грешный,
С мольбою станем у ворот.
Увы! Мы гости в мире грешном...
© Copyright: Татьяна Куликова 08, 2014
Свидетельство о публикации №114122305319
Свидетельство о публикации №114122305319
Рецензии
В гостях
Как жаль, что мы на этом свете
Однажды как-то родились.
И все твердим зимой и летом,
Что в этом мире не нашлись.
Что этот мир нам чужд до боли,
И век свой тянем, чтоб потом,
Вернемся в мир наш, незнакомый,
За звездно-радужным мостом.
И грусть порой так сильно давит,
Когда твердим мы, пусть в стихах.
Что эти времена не наши,
А наши в будущих веках.
Мы родились намного раньше,
Чем предписала нам судьба.
Потом мы все родимся снова,
В свои законные года.
Мы в тех годах счастливей будем.
И сотни лет мы проживем.
А здесь-сейчас - не наше время.
И мы лишь наше время ждем.
И так твердим из лета в лето.
Ворчим зимой, бухтим весной.
И плачем осенью про это,
Живем, мол, на земле чужой.
А что ворчим, раз мы считаем,
Что мир не наш, а время - прах.
Мы, мол, в гостях... и забываем,
Как надо быть, когда в гостях.
Борис Гурьянов 09.05.2024 19:49 • Заявить о нарушении
Как жаль, что мы на этом свете
Однажды как-то родились.
И все твердим зимой и летом,
Что в этом мире не нашлись.
Что этот мир нам чужд до боли,
И век свой тянем, чтоб потом,
Вернемся в мир наш, незнакомый,
За звездно-радужным мостом.
И грусть порой так сильно давит,
Когда твердим мы, пусть в стихах.
Что эти времена не наши,
А наши в будущих веках.
Мы родились намного раньше,
Чем предписала нам судьба.
Потом мы все родимся снова,
В свои законные года.
Мы в тех годах счастливей будем.
И сотни лет мы проживем.
А здесь-сейчас - не наше время.
И мы лишь наше время ждем.
И так твердим из лета в лето.
Ворчим зимой, бухтим весной.
И плачем осенью про это,
Живем, мол, на земле чужой.
А что ворчим, раз мы считаем,
Что мир не наш, а время - прах.
Мы, мол, в гостях... и забываем,
Как надо быть, когда в гостях.
Борис Гурьянов 09.05.2024 19:49 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.