Босиком из полутемной спальни
проскользнешь в табачный неуют —
между молотом и наковальней
сердце мысли бешеные бьют.
Прячутся в углах чужие вещи,
яблоками пахнет и зимой.
Сон вчерашний, медленный и вещий,
говорит — я не вернусь домой...
Плюшевая грустная игрушка
смотрит исподлобья мне в лицо,
и в часах заходится кукушка,
рвётся её голос с хрипотцой.
Ветви в окнах мечутся нагие,
брагой бродит в памяти война,
Тонкой неизбывной ностальгии
накатила чёрная волна.
Притворяюсь внутренним монголом.
Отвернись, не надо, не смотри,
как тоска, похожая на голод
гложет мою душу изнутри,
а в груди и холодно и колко,
где так ноет, спрятавшись на дне,
бритвой острой, ледяным осколком —
ненависть, застывшая во мне.
декабрь, 2014, Крым
Босиком
© Copyright: Птицелов Фрагорийский, 2014
Свидетельство о публикации №114122301527
Свидетельство о публикации №114122301527
Рецензии
В полутьме лёгкий шелест и шорох,
Ветер, путающийся в шторах,
Вечер, тихо спустясь на плечи,
Молчалив, как ты, бесконечен.
Прикурю двадцатую в сутки,
Буду пальцы греть промежутком
Наших встреч, не добыть попутки,
Ёжусь утром в дебрях маршрутки.
Да, уводит в такие дебри...
Там слезятся весною вербы,
Там река течёт ледяная,
Не видать течению края.
Снег наносит ещё позёмкой,
Под ногою хрустнет лёд ломкий,
Да орешника стынут прутья,
Жизнь мою истрепав в лоскутья.
Агата Кристи Ак 16.01.2016 21:01 • Заявить о нарушении
Ветер, путающийся в шторах,
Вечер, тихо спустясь на плечи,
Молчалив, как ты, бесконечен.
Прикурю двадцатую в сутки,
Буду пальцы греть промежутком
Наших встреч, не добыть попутки,
Ёжусь утром в дебрях маршрутки.
Да, уводит в такие дебри...
Там слезятся весною вербы,
Там река течёт ледяная,
Не видать течению края.
Снег наносит ещё позёмкой,
Под ногою хрустнет лёд ломкий,
Да орешника стынут прутья,
Жизнь мою истрепав в лоскутья.
Агата Кристи Ак 16.01.2016 21:01 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.