Укрылись снегом свежие воронки.
Вой вьюги спорит с зыбкой тишиной...
Разносит по России похоронки,
Старуха-Смерть, рожденная войной.
В землянке огонек свечи мерцает...
И в прокопченной, душной темноте,
На скрипке, молодой солдат играет
О жизни. О покое. О мечте...
Сжимая нежно в огрубевших пальцах
Смычок, как будто к мирной жизни нить,
Играет он, об облаках-скитальцах
И как прекрасно просто... просто жить.
Скрипач не видит лиц, солдат, уставших,
Не помнит смерть, не слышит вьюги вой,
Лишь скрипка плачет, о живых и павших,
В боях недавних, лютых, под Москвой.
В руках винтовки стылые сжимая,
Сидит и слушает усталый взвод,
Как стонет скрипка, будто бы живая
И души, за собою, в высь, зовет.
И на мгновенье, будто замирая,
Над бруствером стихает ветра вой...
...В землянке, скрипка о любви играя,
Сражается со смертью и войной.
Скрипка
© Copyright: Олег Вятич Калинин, 2014
Свидетельство о публикации №114122311590
Свидетельство о публикации №114122311590
Рецензии