И чего ни примерещится...

                И чего ни примерещится
                Заволочною порой.
                Темнота, как рыба плещется,
                В заоконности сырой…

I
Погоды нынче радуют едва ль.
Пейзаж уныл, как контурная карта.
Его, похоже, одолжил февраль.
Хотя… пожалуй, увели у марта
Распутицу и месиво дорог,
Рассветную занудливую мозглость.
Без счету раз давала я зарок,
Что больше не поймаюсь. Сколько ж можно
Искать в навязшей мути вялых дней
Пустую красоту изящной формы.
Хоть сумерки становятся длинней.
Но ночи бесконечны и аморфны.

II
Пурпур вина – до розового водой.
Черную тушь – до легкости акварели.
А тишины скорбный, тугой вой –
До безыскусной наглости менестреля,
Взявшего ноту явно не по зубам,
Но удержать тщащегося в надежде,
Что кто-нибудь из разодетых дам
Вынет кошель, прячущийся в одежды
Складках, как пес в обжитой конуре,
Чтоб скоротать век этой ночи длинной...
Раз суждено поднатореть в игре,
То не резон сразу идти с повинной.