Он был как все...

Он был как все, не плох и не хорош,
Сам по себе, и как-никак, но был,
Пока по телу не забилась дрожь,
Пока однажды он не полюбил...
Она прекрасна, истина ясна,
И к ней его автопилотом тянет,
Далека, неприступна, как весна,
Как долго ждать, что лёд её растает.
Как сотни миль не близок к сердцу путь,
Сладкая грёза,на земле одна...
А люди шепчут : " Выброси, забудь,
Она тебе такая не нужна..."
Да как же не нужна?...О ней мечты...
И сны о ней, и радости, и боли...
Горят за ним дороги и мосты,
Сгорают на пути остатки воли...
И прячет снег его дорогу к ней,
И ветер жизни за плечом рыдает,
Только она ему всего милей,
И он под снегом о весне мечтает.
Она загадка...Тайна для него,
Быть может он её не разгадает,
Но вот нужна! И только и всего,
И так её порою не хватает.
А он не сдастся, выбьется сквозь снег,
Что снег, когда от боли душу крушит,
Любовь святыня для него и грех,
Нет такой силы что её разрушит.
Растает снег, зима не вечна тоже,
Стирает время боль и имена,
И после зимних холодов, быть может
Наступит долгожданная весна...