Двенадцатая Тетрадь
Стихи
Иван Манойло
Сонеты.
115. * * *
… Извини. Я любить пытаюсь
Так, что можно — не жить. Любя.
Неуклюже движенья лба
Я целую ли? Прикасаюсь?
Поцелуями — прикрываюсь?
От кого? От тебя? Себя?
Ты — беспечной силой … слаба?
Я — не силой твоей … питаюсь?
Что ж… Живу, как та орхидея.
Белый — или поганый? — гриб.
Или — вирус. Ничтожный грипп.
Глупый автор хромой идеи.
Безголос. Да ещё охрип.
Лишь пера о бумагу скрип.
7. 05. 2009.
* * *
Тревоги? Лишнее. Осталось — беспокойство.
Тягучее, как жаркий летний полдень.
А лета — нет ещё. И холодок весенний
Листвою юной всё дрожит: „Не осень!..”
Вина — избыточна, и больше, больше сердца.
И наказание её — длиннее жизни.
Река течёт… Но скоро станет морем.
И дождь по ней. А кажется — что в сердце.
И солнце в радуге… И молнии! И ветер!..
И купол церкви — золото на синем.
Причастны к миру — не через Причастье.
Причастны к Богу, потому что — Люди.
Мы крест несём, несём по этой жизни.
Земная тяжесть — каждому по силам?
А если нет, мы, просто — умираем:
Река от родника стремится в море.
Тревог — излишество, вины — переизбыток,
Любви со счастьем — вечные скандалы
Смешаются в котле ли, океане,
Чтобы дождями родники наполнить.
20. 05. 2009.
Сонеты.
116. * * *
Вина болит — не потому,
Что кто-то в чём-то обвиняет:
Из тела сердце вынимает
Душа, живя — не по уму.
И днём со светом — ищет тьму.
Тоску ей счастье навевает.
Она летать повелевает,
А я всё глаз не подниму.
Она сама — тепло и свет.
И наша — жизнь? — ей мрак и холод.
Врачует нас, и льнёт, и холит…
А ты — в ответ? — и стар, и сед.
Виной и болью — не хоронит,
Летит! — душа, а не уходит.
20 – 21. 05. 2009.
* * *
Мне лень грустить под соловьиный рокот.
Пусть этот май печалуется — сам.
Не понимаю бой в его часах…
Можно — гостить? И час ещё не пробит?
Цифры сирени, яблонь и акаций…
И стрелки улиц вдаль уходят, в степь…
Уже — вернулись? Хорошо смотреть,
И — ни стереть, ни быть и ни сказаться.
И лень понять, чт; — лгут речные чайки,
И чт; — не в такт им тикают скворцы.
Не так ли, так ли — все они творцы:
Бьют и звонят — светло и чрезвычайно.
И проскользить душой по циферблату,
По твёрдости и хрупкости стекла…
Без горести, без счастья, без тепла.
И лень вообразить — скупого — плату.
21 – 22. 05. 2009.
* * *
Иллюзии? Инерция — иллюзий…
Претензии на то, что свет и даль.
Поэзии изысканный скандал
Над дымом прозы, где сгорели узы.
Перестаёт быть счастьем и началом
Печаль судеб — разъятая в слова.
Пропали — лица. Масок не сорвать:
Пересмешат их соловьи ночами.
Перепоют. Фантазии. И лица.
Переиначат. Или — переврут.
И в ноты — звуки — сердце изорвут.
И вот уж нечем на инертность злиться.
Иллюзии — простая в сказки вера.
Мы в них не верим. Стойко. И давно.
Но, по инерции, всё крутится кино,
Жизнь без которого — такая же химера.
22 – 23. 05. 2009.
Сонеты.
117. * * *
В Лету мчат и ныряют века,
В безграничности поисков смысла.
Сбалансируй покой, коромысло!
Не солги, мол, стареешь, рука!..
В человеке любить — червяка?
Улыбаешься? Гневно ли, кисло…
Мысль, ершистая, в горле повисла:
„В червяке — полюбить чудака?!..”
Мы живём — перепевом чудачеств.
Всё иное — теряется в Лете.
Все вопросы — ныряют в ответы.
Так ныряют и корни, и ветви
В неба струи — награду и плети…
Всё — в червячной! — увы, передаче.
25. 05. 2009.
Сонеты.
118. * * *
Так много лиц — в твоём лице.
В словах — вся немота подсказки.
В губах — чужая прелесть ласки.
Добыча? Выстрелом — в ловце.
Полыней, мятликов, люцерн
Твои — и запахи, и краски.
А я — болотце. В жабах. Ряске.
«Иван-Царевич»!.. Цель, ни цель!..
Без глаз твоих, осколков неба…
Была б вода — я проживу.
Не отпуская тетиву.
И не забрасывая невод.
Осколки неба жгут молву…
Я в них — лечу? Я в них — плыву?...
25 – 26. 05. 2009.
Хокку.
77. * * *
Пытаюсь — …шутить! Это Вам — неприятно?
А всё — между слов — это так-таки юмор?
Улыбка приличней зонта и костюма?
26 – 27. 05. 2009.
78. * * *
О! Как понятно, просто и абсурдно:
Безвыходно и глухо, беспросветно
И, всё же — безопасно. Абсолютно?
27. 05. 2009.
* * *
…Хм! …Без этих — выдумок! —
Теряет смысл — житьё.
Мчит, зачем — неведомо,
Всё бытие — в бытьё.
И игрища — протестные,
Становятся — нытьём.
И острое, и пресное
Мы, пр;сто так — жуём.
Что ж!.. Крутись, колёсико!
Наматывай судьбу!
Что? Земля — не плоская?
А больше — на трубу —
Похожа траектория?
На собственном горбу
Творить себе — историю!
Прищепкой. На губу.
Хо!.. Признать иронию
Лишь зеркалом — вранья?
Кучей от — нескромного —
В себе — саморытья?
И белыми одеждами
Простынного рванья
Все призраки — с надеждами! —
Облечь и … уравнять?
Ах!.. Призвать возлюбленных
Отмыться — до любви?
Знают как облупленных?
Душою биться — в лбы?
И за грехи отечества
Людей считать — людьми?
Припасть — пред человечеством?
Пред каждым? Пред — любым.
Эх!.. Не дай мне, Господи,
Дом превратить — в жильё.
Народа силу крёстную —
В обычное жульё.
И землю нашу, трудную —
В покосы да жнивьё.
И жизни муку струнную
Не дай пропеть — в житьё.
29 – 30. 05. 2009.
* * *
Я тебя предать — не сумею…
В этом нет никакого предательства?
Лишь с самим собой препирательство?
Спорить поздно! Не спорить — не смею…
30. 05. 2009.
Сонеты.
119. * * *
Дятел лупит в телеграфный столб.
Что-то там — живое. В бывшей ёлке.
До утра забился кто-то в щёлку.
Столб — кому-то дом. Кому-то — стол.
Суть — не в том? Не в этом злая соль?
Солнце просыпается за шторкой
Облаков муарового шёлка.
Утра холод — солнца знойный сон.
Всё — пройдёт? Вот недовольный дятел —
Песнь? ругательство? — себе пропел.
И вспорхнул. Искать живую ель?
Или тополь. …Люди, вехи, даты —
Всё пройдёт. Как тополя метель.
Солнце — встало. Дятел — улетел.
01. 06. 2009.
Джазовая импровизация.
32. * * *
Неясный ясеня намёк
На то, в чём невиновны оба,
И неба синь в неровной кроне,
И облака клокастый низ.
Шершавый, добрый, тихий ствол,
Что в шар земной ушёл корнями.
Не нами скрытая тревога.
И автора премного жаль.
Или ему — весёлых — нас,
И ласковых, и невесомых,
Что по дорожкам и ладошкам
Как муравьи несёмся вдаль.
Дорожкой вниз, дорожкой вверх,
Качаясь на ладошках листьев!..
Из закулисья — в муравейник,
Из мира — жизнь мы тащим в жизнь.
Она — огромна! Невдомёк,
Что муравейник ею рушим.
Уж лучше бы тащить мгновенья!..
Но время — неподвластно нам.
Да. Мы, детали обсудив,
Ломать, латать, лечить и строить,
Нескромно, скромно — жизнь покажет,
Всё будем!.. Счастье — от поклаж?
Поклажи — радость, пыль и пот…
И то, в чём невиновны оба…
И неба синь в неровных кронах…
И облаков клокастый низ…
05 – 06. 06. 2009.
Сонеты.
120. * * *
Всё — понятно! Спору нет!
Чт; там? Недоговорённость?
Слов простых необронённость —
Вечности живой привет.
У моста есть парапет.
Да! О, нераспространённость!..
Берега нерастворённость —
Горький сладостный запрет!..
Вам понятен сущий бред?
В том ли — истинная сладость?
Ветер. Кисленькая слабость…
И качает — не усталость.
Тучи — нет. В реке осталась.
Вот дождя автопортрет.
06. 06. 2009.
Сонеты.
121. * * *
Не расскажете? Ладно. Стерплю.
Потеряю? И Вы не найдёте —
Шагом ли, в торопливом намёте…
Ветром гриву коню растреплю.
И хлеба, и снега, и стерню
Пролетите, пройдёте, сомнёте.
Грудь, поводья, виски ли сожмёте,
И не я сердце Вам прострелю.
Не расскажете? …Так уж и быть!
Обойдусь без навязчивых сказок.
И не буду Вам верно служить:
И кружить, ворожить, сторожить.
Потеряю? Не сказками связан.
Буду жить. Так, чтоб Вам не тужить.
06. 06. 2009.
Хокку.
79. * * *
Сказанное, не сказанное — не так уж и важно.
Человек воспринимает образы, а никак не слова.
И эта сентенция — бессмысленна, хоть и отважна?
07. 06. 2009.
80. * * *
Всё упрощается. До сути.
А суть лишь в том, что сути — нет?
Вам очень нужно? Нарисуйте!..
07. 06. 2009.
Верлибры.
137. * * *
…О! Вы делаете карьеру?
Замечательно!
Похвально!
Вам — двадцать?
Тридцать?
Прекрасно! Впереди вся жизнь!
Да-да. И в сорок — жизнь только начинается!..
Но… Жизнь — такая странная штука:
Она, сволочь, всегда заканчивается!
Представьте себе!
Не успеете оглянуться,
И вот он! Венец карьеры!
Любой — и вашей тоже! —
Это два метра на кладбище.
В лучшем случае.
Или несколько кубических сантиметров
Для урны с прахом
В колумбарии крематория.
Так что — вперёд!
Смелее!
Флаг вам в руки!
И цветок на могилку!
…Нет, ну, конечно…
Если измерять успешность карьеры
Почестями на похоронах!..
Память человеческая?
Ну, если лет через пятьдесят
После естественного венца любой карьеры
Ваше имя не только будет ещё всплывать
В специальной или мемуарной литературе,
Но и будет, кому положить тот самый цветок
Перед табличкой с вашим именем,
То…
Карьера ваша
И в самом деле
Была успешной.
Хотя бы в области строительства
Человечных человеческих отношений…
Вот только —
Вам оно
Зачем?
Ведь по вашему разумению —
Или неразумению —
Земная человеческая оболочка
Это и есть
Человек.
Смерть — это конец.
Вас — нет.
И вам уже
Ничего
Не нужно.
Как? Вы … заботитесь о других?
Даже когда идёте вверх
По головам товарищей?
Ах, извините!
Это они заботливо подставляют плечи
Под ваши башмаки!
Как? Карьера для вас — вовсе не самоцель?
А только средство!
Для достижения альтруистических целей!
Конечно, человеческий эгоизм
Окрашивает эту белоснежную лестницу
В самые разнообразные цвета,
Но… Люди — не ангелы!
Как? Вы считаете, память — материальна?
И вам очень важно остаться
Пусть не белым и пушистым,
А пёстрым и противоречивым,
Но — дорогим —
Воспоминанием?
Как? Вы верите в существование души?
И даже допускаете, что
Кто-то —
Или Что-то? —
Несёт ответственность за наши души?
Перед ними?
Перед собой?
Нет, вы вовсе не боитесь его,
Вам просто … стыдно?
Как? У вас есть совесть?!..
…В таком случае…
Вы никогда не сделаете — карьеру.
Это она может сделать — вас.
Или — не сделать.
Состояться. Или — не состояться.
В силу
Мно-ожества!
Причин.
06 – 08. 06. 2009.
Монологи.
15. * * *
— Не говорите мне о том,
О чём не знаете и сами!..
Честны ль — эскизы расписаний?
Правдив ли — переменный ток?
Водой — не заливают дом,
Покуда он — не обесточен.
Хм! Паспорт — «липовый» — бессрочен
И — бесполезен — заодно.
И Ваш, такой уютный, тон
Не к Вам суров и беспощаден.
Вы так безропотно прощали,
Что дерзость источали ртом.
А разве есть, за что прощать?
Вас ли? Меня? Ведь есть же право,
Неправой, бережно лукавой,
Хранить, беречь и — не решать?
Вам — больно? Это — хорошо!..
Когда Вы плачете от боли,
Вы причащаетесь — Любови?
Вопрос — отвечен? Грех — решён?
Вы это поняли … давно?
И даже больше? Просто, внятно
Сказали мне? Да нет, навряд ли…
Забыть такое — не дано…
Не помнить? Вы это — всерьёз?
Ах, да… Очередная шутка.
Но шутки в ней — так мало. Чутко!..
Словам и смыслу — больно врозь.
Не говорите мне о том,
О чём… О! Дикие мужчины!
Вам — опыт сердца, нам — морщины?
… Да знаю я!.. Вы — не о том…
09 – 10. 06. 2009.
Романсы.
19. Свет.
Прижав к губам
Твой мимолётный выдох,
Как — не взлететь
За взмахами ресниц?
Как жаль рукам
Их воспалённый выбор
Отдать — плите!..
Ты чайнику — приснись!..
Что? Проза?
Скрипка — крик распятых жил.
И розы
Хорошеют — от навоза.
Рябина
Слаще лишь после мороза.
Родные?
Честь, что я не заслужил.
Твой силуэт
В халатике рассвета.
Что мне — нельзя,
Тебе — прощает свет.
Нет сил — жалеть…
Он холодно приветлив?
Лучом скользя
В полуприщуре век.
И — дальше…
Ревность — глупость. И беда.
Но фальши
В ней не сыщешь. Давишь! Давишь…
В итоге
Рассмеёшься и оставишь,
Беднягу,
Самоё себя съедать.
Твой, Божий, дар,
Быть мне родной и близкой,
Я не менял
На множество зеркал…
Не ожидал,
Что пал так низко-низко,
Что ты меня
Не слышишь… Звон? Вокзал?
Родная!..
Так — мне никогда не снись!..
Одна!.. И…
Пропасть света между нами!..
Являясь
В промежуток между днями…
Хотя… Я
Понимаю. Так. Каприз.
12. 06. 2009.
Хокку.
81. * * *
Приобрести себе вину?
Ещё одну? Ещё. Одну…
Сейчас. Перечислять на счёт начну…
12. 06. 2009.
82. * * *
Моих обид взъерошенный скворец,
Твоих побед драчливая синица —
Ничуть не краше разных прочих. Птиц.
12. 06. 2009.
Верлибры.
138. * * *
Дует ветер.
Прохладный.
Как твоё,
Ни в чём не разубеждающее:
— Пока?...
Дует ветер.
Влажный.
Как твоё,
Вопросительное до неприличия:
— Здравствуй!..
Дует ветер.
Сегодня он несёт дождь.
Только дождь.
В наши почти всегда сухие летом степи.
Да. Сегодня он похож на тебя.
— Чем?
— Не знаю!..
Ветер бывает разным.
И ты бываешь разной.
Никогда не знаешь точно,
Что будет в этом ветре сегодня.
Никогда не знаешь точно,
Откуда ты прилетишь на этот раз:
Из — вчера,
Из — завтра,
Из — сейчас…
— Да?
— Хм! Да-да! И какая — в тебе — погода!..
И, может быть, ты — сейчас —
Совсем не похожа
На этот — сегодняшний — ветер?...
14. 06. 2009.
* * *
Чёрный ворон. Белый ворон.
…Чёрный ворон — весь — не чёрен.
И не бел — весь — ворон белый.
Цвет раздарен? Разворован?
Только что с ними не делай,
Проявляются оттенки —
Все — во всех возможных красках…
Ворон белый… Ворон чёрный…
А ещё… Порой вечерней
Серый ворон прилетает,
Чтобы памяти останки
Поклевать. Так. Для острастки.
Ничего там. Только кости.
Белые. И тьма — оттенков!
Серый ворон? Из остатков:
Цвета, света, сна и тайны,
Яви, смеха и осанки…
Грустный ворон? Не пытайтесь
Рассмотреть — уже не видно.
Светлый цвет костей невинных
В сумерках уже не белый.
Ворон серый! Ворон серы-ый!..
Ты уже почти что чёрен…
Чёрный ворон… Белый ворон…
Цвет раздарен? Разворован?
Нами? Нам ли?... Нет! Дарован!..
Всё, что хочешь, с ними делай,
Проявляются оттенки —
Все — во всех возможных красках!..
Ворон — чёрный? Ворон — белый?
14. 06. 2009.
* * *
То, что можно сломать — поломано.
Слишком — ласково? Слишком — бережно?
Курам скормлено. Да поклёвано.
Солнце в дрёме — послеобедешней.
Сердце смеху радо куриному —
Всё же птицы. Живут — по обычаю.
Им полёты — позёрство картинное,
Просто мания — Хм! — величия.
Петушиное? Всё же — пение.
Есть его знатоки и любители.
Получать от него наслаждение —
Так светло в поднебесной обители.
И цыплят созывать. И — по зёрнышку —
Вместе с ними взрослеть. И стариться.
И святыней считать, не позорищем,
Скупо, щедро ли, но — истратиться.
Ласка? Бережность? Померещились!
Рвали — когти. И зубы — клацали.
…А, казалось, морщины, трещины,
Чуть касаясь, лишь вижу — пальцами.
То, что сломлено, скомкано, порвано…
Расцветает себе!.. Да по-прежнему?
Сердце? Бьётся. А часто ли, ровно ли —
Дело ль встречному-поперечному?
20 – 21. 06. 2009.
Хокку.
83. * * *
Всё гениальное — случайно?
И случай гений рассмотреть —
Такой же гениальный случай?
22. 06. 2009.
SMS.
2. * * *
Я надеюсь … слишком рано?
Я надеюсь слишком поздно.
Слишком долго. Слишком рвано.
Хм!.. Да. Спутав «до» и «после».
22. 06. 2009.
Сны.
8. Живой сон.
Мама ходит по дому.
Молодая. Красивая. Стройная.
Дом — оркестр. И партия сольная —
Мамин голос. Острей. На полтона.
Говорит с … телефоном!
Бесконечно общаясь с подругами.
Ей меня так привычно поругивать!..
Но не … «стервио»? Только … «моно»?
Под иглу ставлю Баха.
Светлый оклик изныва скрипичного.
Рассуждает с улыбкой:„Опричнина!..
Всё — опричь. Мимо! Рта. И рубахи…”
Ох, как весело — о невесёлом.
О болезненном — так играючи.
Что болит, то — намедни, давеча,
Не — сейчас, в сплошном невесомом!..
Я раздал твои вещи соседям…
Почему? Так положено…
На вину эту радость помножена.
Что? Не самую тяжкую в свете?
В свете. В жизни… А в смерти?
Взгляд скользит в пустом холодильнике.
Чем кормить? …Ни вина — …молодильного?
Ни сердец, фаршированных —…степью?
Так… Жива. Это значит,
Надо всё восстанавливать.
И гражданство. И пенсию… Наново.
Бытовые — смешные! — задачи…
Ты ведь только … приснилась?
Сплю? А облик — во сне — растворяется…
Ты — живёшь? Где? Душа — не теряется?
Сплю. Моя-то — наружу просилась?...
Разновидность кошмара?
Реже, реже, но сон — возвращается.
С вариациями. …Защищается
Сердце панцирем собственных шрамов?
21 – 23. 06. 2009.
Сонеты.
122. * * *
Женщина прощалась мокро, жарко.
„Неприлично, если так со мной…” —
Мысль крутилась возле основной.
Что? Насколько знать я мог, чужая.
Ей, чужой — ни женщины — не жалко,
Ни — его — бравады наносной…
Может, осенью, а может быть, весной
Женщина прощалась стыдно, жадно!
Смена действия. И сцены поворот.
Вот она другому так же … врёт?
Мысль, чужая, стала мне … родной?
Неискусственным дыханием, рот в рот,
Иронично губы смехом рвёт:
„Неприлично, если — так — со мной?!..”
23. 06. 2009.
Попытка итальянского портрета.
9. Диптих.
Ты летаешь — конечно! — по-своему.
Я? По-своему — по-драконьему.
Подо мной — лихо, беды сотнями…
Горе пешему… Хм! …Горе конному!..
Ты летишь — дальше, выше, стремительней!
Над аскезой, жарой и Флоренцией.
Нелегко — средь соблазнов сомнительных
Быть лишь неба бездонного пленницей?
Вопреки аэродинамике
Я лечу. Толстокожая гадина!
Орденами на синем знамени —
Облака, в том же, неба ладане.
Ты — не облако. Ты — охотница.
Зайцем, сусликом или лебедем
Время — ловится. Или — гонится?
С воплем заячьим? С диким лепетом?
И козла, уж слишком надменного,
Сбросишь в пропасть. Пусть кувыркается!
В потрохах его, незабвенного,
Пусть стервятники ковыряются?
Мой полёт — от гадости к гадости!
Долетел? Вот и счастье путнику!
К пущей славе и к вящей радости
Реки, чистые, сделал мутными…
Ты летишь над дворцами, соборами.
Я — над пустошью да руинами.
То и сходства, что долгими сборами
Никогда себя не утрудили мы.
Мы летим над землёю-матушкой,
Очень разной, но — разъединственной.
Дон ли, Днепр, или Тибр, наш батюшка,
В море топит простые истины.
24. 06. 2009.
Осёл в пустыне.
Папа написал «Осла в пустыне».
Масло. Дерево. И жёлтый лак.
Солнца нет. Но палит, палит так!..
Сорок лет песок всё не остынет.
Дерево горит. И не сгорает.
Жёлтый лак. Секрет предельно прост.
Только не ответить на вопрос,
Видит ли отец «Осла…» из рая.
Чем-то вкусным и жёлто-зелёным
Доверху гружёную арбу
Тащит ослик, звёздочка во лбу,
К дальним пальмам, опалённым зноем.
Все ошибки видно слишком сразу…
На одном повозка колесе!..
Ехать? Падать? В воздухе висеть?
Но — не падает!.. Уже — привычно глазу…
И потом — куда пропал возница?
Сам осёл привычно тащит груз?
Да! Дрессура! …Авторская грусть?
С человеком — стоит ли возиться?
И ещё. Зачем же ехать к пальмам,
Если фиников арба полна уже?
Это так художник прячет — жест?
Над собой смеётся ли? Над нами?
Впрочем, над «Ослом…» смеялась мама.
Гости потешались много раз.
И отец смеялся, но, смеясь,
Не переписал. Шутил: „Реклама!..”
Я теперь куда, как много знаю?...
Знаю, на стене — поёт — портрет…
Что-то в переполненной арбе —
Не туда — кто тащит, увязая?
24 – 25. 06. 2009.
Диалоги.
28. * * *
— Ты с надеждой — повздорил? Поссорился?
— Нет. Я просто — живу. Без — неё.
— Что же… В общем… Отлично устроился!
23 – 25. 06. 2009.
Хокку.
84. * * *
Ты ждёшь, что станет легче жить?
Тебе? Ты — выдумаешь — тяжесть.
Забудешь — сахар положить!..
25. 06. 2009.
Сонеты.
123. * * *
Сердце — собака! — прыгает в груди.
И лает вслед прохожим и машинам.
Вслед женщинам, и детям, и мужчинам.
Вот все его напрасные труды.
Эмоции? Да просто пруд пруди!
Собачий брёх? И он же — писк мышиный.
Неустранимый и неустрашимый.
Спасибо, Боже! …Ну, и наградил!
И всё же труд — воистину прекрасен!
И тем — что, в глупости, отважен и опасен:
Зубами не пересчитать колёс.
Что можно стать лишь мусором на трассе.
На магистрали. Суетной. Напрасной.
Не замечающей собачьих слёз.
27. 06. 2009.
Диалоги.
29. * * *
— Я в кровь разбила кулаки и лоб
О поролон твоих великодуший,
А ты… Душой моей — и бьёшь баклуши!..
— А ты хотела бы, чтоб я «дуплетом», в лёт,
Попал в неё?
— …И плотью станет лёд?
Ха!.. Вспыхнет кровь? И дрожь согреет тело?
Да если б было так на самом деле!..
— Мы были бы счастливей?
— Идио-от!..
Я — счастлива! И ты, наверно, тоже…
А что от счастья собственного тошно…
Так ты хоть с кем, не жилься, поделись!..
— И — легкое, раздаренное вдрызь…
— …Оно вернётся!..
— …Скажет : „Милый! Брысь!..
Я есть хочу! И спать! Ну, как из пушки!..”
— А ты его внимательно послушай…
— Только не надо им тесать баклуши?
— Не надо, чтоб глаза, и рот, и уши
Заклеил поролон великодуший!..
А счастье…
— … Вряд ли знает и само,
Как с сердцем — жить, тем более — с умом?…
27 – 28. 06. 2009.
* * *
В колокол — замшелый, безъязыкий —
Кто-то … чем-то … бьётся… Головой ли?
Этот гул зовётся ли … — любовью?
Спазм без крика в горле у заики!..
Двое лупят сердцем по металлу.
Сердце — мягкое. И — звонкими — удары
Им лишь кажутся… Резоны? Всё — недаром:
Не — метало — их, а им — леталось.
Колокол… Бескрайний крик Вселенной.
В безвоздушном и немом пространстве.
Счастья спазм. Предел непостоянства:
Смена и зачатье поколений.
Разобьют? Сердца, тела и души?
Колоколу — эхом — не звенеть.
В ту же станут дети биться… В медь?
Что ж… Создать не выйдет — не разрушив?...
29 – 30. 07. 2009.
Сонеты.
124. * * *
Жизнь?... Продолжается. Как-будто.
И вместе с ней живу и я.
Глотаю будни, не жуя:
И «нетто» — дней, и суток — «брутто».
Ночь, в тапочки переобута,
Всё строит спальни из жилья.
И сна ли, нижнего белья
Цвета — палитрой ли? Блевотой?
Дни перевёртывает утро.
Холодный трезвый календарь.
…Ну, по второй щеке ударь!
Ночь — оболочка, тара… Пудра
На кофе сыплется. Как дань.
Помаду с булкой не съедай!
06 – 07. 08. 2009.
Сонеты.
125. * * *
Простых и жестковатых истин
Уже не одолеть зубам?
А в лёгкой остроте забав
Вино на уксус перекиснет…
И «ныне» просто станет «присно»…
…А, впрочем, ум — пока что здрав:
Душою тело подвязав,
Хоть дёснами, да надо — грызти.
Они тверды как сухари.
Их сублимировало время.
Вкушати, ясти — просто вредно!..
Губами крошки собери,
И в зеркало смотри, как в реку —
Как мало надо человеку!..
07 – 08. 08. 2009.
Сонеты.
126. * * *
Казнь вечера — синяя-синяя! —
Становится серой… И злой?
Дождь брызнул ненужной слезой.
Гасить так легко — негасимое!..
В снах вечности необъяснимое
Мы тащим невечной стезёй?
Или улыбкой сквозной,
Сквозь жизни, нам светит бессильная —
На взгляд человека — печаль?
А может быть, счастье? Казнят
Меня вечера. И звонят
Кузнечики. Дрожь по плечам.
От холода ли? Или взят
Под стражу? Охрану? В друзья?
12. 08. 2009.
Сонеты.
127. * * *
Обычный ход событий и вещей…
В тебе. В пространстве. И во времени.
Как жалко быть самоуверенным!..
Ни в ком-то, чём-то — вообще.
И кислых, и прокислых щей
Быть знатоком. Богатств немереных
Владельцем быть. Во всей империи
Любого нищего — нищей.
Богатство — всё-таки! — движение.
Победа — это поражение,
Как только стал ты для наград.
Всё!.. Дальше — ужас окружения.
Проста таблица умножения!
Ох! Как ты знанию — не рад!..
13. 08. 2009.
* * *
То ли я — твоё продолжение…
То ли ты — основание моё…
Небытие — миг — забытьё…
Смех… Несходство похожести судеб…
Невыразимость — губ выражение…
Отсутствие предложений — в предложении…
Хм!.. В море? …В облако? …Хорошо, если в хлеб?
Или в горечь — полезную? вредную? — мумиё…
06 – 07. 09. 2009.
Сонеты.
128. * * *
Всем — некогда! Кипячка этой жизни!..
А — я? Киплю внутри? Или впадаю в спячку?
За день кончаю сигарет вторую пачку.
И сыплю кофе в неостывший джезве.
И нет в запасе маршальского жезла.
Есть страх: собою белый свет испачкать.
Но всё горит шальная жизни спичка.
И что-то в ней от прихоти и жеста?
Прости мя, Боже, за твои ошибки!
Я за свои тебя простить нечаю,
Но — не могу. Ведь Ты — моё начало.
Молюсь. Истошно. Зло. И одичало.
Всё в звёздах, рваное Вселенной одеяло
Тепло хранит — так трудно. Не до шику.
08. 09. 2009.
Сонеты.
129. * * *
Кричат грачи. О том, что скоро осень.
И желтизна у тополя в висках.
Печаль? Да как она не высока,
Ей не стоять без дождевых укосин.
Косые струи… Вас ли сердце просит?
Но все дожди идут, чтоб иссякать.
Чтоб молнии водою высекать.
И литься музыкой на лиц сухую прозу.
Чтоб небо просто к лицам приближать,
Идут дожди. Косые. И не очень.
И мутно вдаль стекают вдоль обочин.
И нам за мусором не хочется бежать.
Дожди проходят. Всё проходит. Впрочем.
Грачи кричат. Оркестром многоточий.
11. 09. 2009.
Хокку.
85. * * *
Молодо? Зелено? Может быть. Но…
Обручи рвёт — молодое — вино.
Каждый коньяк был простым божоле!..
11. 09. 2009.
Сонеты.
130. * * *
Неведом путь и твоего таланта…
Прекрасный мир — увы! — пристанище?
И тягостны, и несмешны ристалища —
Труд во крови Сизифов и Атлантов.
Твой голос — вне. Мечты, надежд и планов,
Решительно нисколько не решающих.
Ответов — вне. Живых и вопрошающих.
Он — безответственное и простое… пламя?
Холодный крик карающей Вселенной?
Бушующий незримый ураган?
И прах, и дух — и друга, и врага…
И звёздный пух сгорающей постели…
И глаз, и слов бездонный океан…
Аккорд ли? Па? Строка ли? Штрих ли? Грань?...
19 – 20. 10. 2009.
* * *
Книги смотрят из-за стёкол шкафа…
Я смотрю через очки в окно…
Скрыто там что-то. И — возведено.
В комнате. И на улице. Весело и шершаво.
Глянец естественный любого взгляда…
Глаз роговица чище любого стекла…
Тонут в них книги и даль стола,
Окна и люди, думающие об этом врядли.
Зеркало в зеркало… Шершавость обряда.
Тайна в тайне… И Солнца свеча.
Счастье? На счастье — счастьем отвечать?
И шалостью жизни — на шалость бреда?
Смейтесь. Смейтесь!.. В зеркала обратность.
Думаете, вы видите себя со стороны?
Души в пространстве ли, во времени соотнесены…
Известны ли им: отрадность, обрядность, опрятность…
12 – 15. 11. 2009.
Сонеты.
131. * * *
Измены? Или попросту — изъяны?
Сквозняк, полезный и душе, и телу…
И кровью ли из ран прошелестело?
Предание — в предательство связало?...
Партера, ложи, зрительного зала
Оставить сумрачные, душные пределы!..
И стать … биноклей — целью ли? Прицелом?
Театр судеб. Кривляний обезьяньих.
Комедия — в банальности трагедий?
В привычной пошлости и зрителей, и труппы…
На первый взгляд, их различить не трудно,
Но — лишь на первый… Равно — рвутся струны:
На сцене, в зале… На поклоны трупы
Встают. И судит их толпа ли, гений?...
15. 11. 2009.
Сонеты.
132. * * *
Неискренни твои цветные искры,
Естественность неискренна вполне,
Неистово молчание вчерне,
И набело искусство слишком быстро…
Игриво, вольно или так — игристо —
Веселье воздуха в твоём простом вине?
И мир — игра в бессовестной войне,
Где страшно до него договориться?...
Нечаянно непостоянны оба,
Мы слёзные покалыванья нёба
Отчаянно в себе пересмешим!..
Печали — счастья праведная злоба?
Начал бескрайняя ль, конечная учёба?
Мы успевать, случается, спешим?...
16 – 17. 11. 2009.
Джазовая импровизация.
33. * * *
Не убеждайте меня междометиями!..
Неожиданно встающими правил вне…
Каждый фонарь надеждой светит,
Кажется — солнцем, забытым в дне…
Дно? День? Слова в жмурки играются.
Дано — обрадоваться? Запрещено?
Щенячьим теплом — что — прижимается?
Щемящим счастьем пожизненно заключено…
Красивое — бесконечно, и — смертно.
Край-символ. В сердце — нежное острие.
То, что вечно, то беспросветно,
Тошно… Как бережно — небытие…
Искусство — всего лишь хор междометий?
И — грустно! И весело… Бесконечно коротка
Робкая попытка пристроить между столетий
Кроткую пытку невечного языка.
25. 11. 2009.
* * *
Мы все — нелепы: каждый — о своём.
И верим слепо, что мы здесь — живём.
Слепорождённые — не видим ничего:
Воображённое — привычно естество.
В нём — для печали множество причин,
Необычайность женщин и мужчин,
В нём счастье распростёрто — до тоски,
«Сейчас — всегда» — притёртые тиски.
Веселья в нём — так много!.. Через край.
Вселенной. И со звёздами — играй!..
Припороши отчаянья беду.
Такой парчи — венчальней — не найду!..
Мы все — нелепы: всякий — ни о чём.
Кто там? За левым, правым ли плечом?
А, может, нас — на Божьем свете — нет?
Воображённых — стран, судеб и лет…
24. 01. 2010.
Сонеты.
133. * * *
Он хочет прижаться, согреться, а там — пустота.
И некуда, нечем и нечему рваться.
Ну, разве что… С зеркалом, что ли, подраться…
Как, в общем, безжалостно серы родные … места?
Там, в закатах пожаров, чернеют руины моста…
И какие-то призраки пляшут, и рады стараться.
Как бы мимо вальяжно ли, в шутку … прокрасться!..
Мимо их безнадёжно смешного поста!..
Он желаний своих перепутал и место, и время…
Он уже побывал и на этом, и том берегах?
Эти призраки им же и призваны — оберегать…
…Места эти? Души? От душных его уверений.
Что ж… Память ему неподвластна. Проста. И строга.
И бьёт так неласково!.. Этим-то и дорога?...
24 – 25. 01. 2010.
* * *
Ох! Эти бронзовые кони!..
Ох! Эти розовые кроны!..
Ох! Эти грозные иконы!..
Моих, неясных и невнятных,
Молитв — не обетованных…
Вам никуда не разбежаться!..
Вам никогда не простужаться!..
На небо вам не обижаться!..
Представить? Суеверных, верных,
Престранных — обыкновенных…
25. 01. 2010.
Хокку.
86. * * *
Для счастья — мало. Для несчастья — много.
Для жизни? О! И с этим надо — жить?
А мало, много… Всё истопчут ноги.
26. 01. 2010.
* * *
Прости, зима, за снег и за морозы.
Прости, весна, за чуждые мимозы.
Простите мне исповедальность позы.
Себе простите то, что вы не крёзы…
13. 02. 2010.
Сонеты.
134. * * *
Не верьте слову моему!..
Я — лгу: и вольно, и невольно.
Луга шумней первопрестольной?
В снегу? А сердцу ли… Уму…
И речь, которой не пойму,
Течёт, кипит, бурлит!.. И сколько
В ней солнца брызг ли, слов, осколков!..
Не понимая, как приму?
Язык, увы, лишь только — знаки,
Вторая из систем сигнальных,
Рисунок, в сущности, наскальный…
Без слов друг другу шепчут злаки,
Воде и льду в ручье хрустальном
Грачи рифмуют звон сусальный…
15. 02. 2010.
Сонеты.
135. * * *
Непуганым зверем подходишь…
Целуешь? Да нет же!.. Губами
Ты счастье мешаешь — с годами?
Ты вовсе — не этого? — хочешь?
Ты тихо и грозно хохочешь.
Разгадываешь, не гадая.
Неявленного негодяя
Во мне воскрешаешь? …Хоронишь?
Я вор, что покамест не пойман?
Тебе и капканы, и сети —
Лишь капли дождя на газете?
И цену размолвкам и войнам
Ты тоже рисуешь — из света?
Не пугана, значит — … не спета?
18 – 19. 02. 2010.
Сонеты.
136. * * *
Не доверяйте: ни стихам, ни прозе…
Перевирают жизнь — слова. Любые!..
Самоирония загонит — в нелюдимы?
Смех — не уронит. Он даёт — не просит.
Непозволительно: искать вопросы
В словах недлинных — дальним ли, любимым…
Ведь все ответы — сказки. Лубяные.
И в свисте ветра чей вопрос разбросан?...
…Нечаянны — слова ли, оговорки?
И что — печальнее? Дворцы? Задворки?
Печаль ли, красота — они внутри.
Слова? …Легки! Монументальны. Вёртки!..
И с губ, руки слетают, как … обёртки?...
Творим, творим!.. А ведь — не сотворим?...
17. 03. 2010.
Сонеты.
137. * * *
Любовь-то живёт — не в сонетах.
И Вере — не нужно псалмов.
Надежде — не надо послов.
Стихи… — не из сердца? А … с Неба?
Дух пороха, пота и снеди
Да будничный крови прасол
Казнит — языки… Пара слов.
С того — или этого? — света…
Про-ходит!.. Мгновенья? Века ли?
Мы так — ко всему — привыкаем!..
И, в общем, к могильной плите!..
Звенит колокольным вокалом
Душа, что порхала, витала,
А надо… и будет! — лететь!?.
06. 04. 2010.
Э. Ю. Ромм
Верлибры.
139. * * *
…Они живут во взаимном
Необижании.
Стараются
Беречь
Друг друга?
Но ведь иногда
Для того, чтобы сберечь,
Надо очень сильно обидеть…
А чтобы обидеть,
Достаточно … сберечь!..
Или это настолько
Понято
Ими,
Что жить уже не страшно,
А…
Больно!..
И — …прекрасно?!..
15. 04. 2010.
* * *
Нечаянных слов
Воет ветер не прошенной лаской,
Непонятной и брошенной сказкой
Из чужих, перепутанных снов.
Не верю — словам?
Да. …И ветру так скоро наскучит
Выть безоблачно. …Вот они! Тучи…
Я нагнал их — себе? А … не Вам?
Настроил — чудес?
Из высокой подоблачной выси!..
Протрубит, как замедленный выстрел
Гром усмешки: «Не высоко здесь?»
Обидно? Ничуть!
Это — ветер!.. Обманчивый ветер.
Эхо — эху запальчиво верит?
Моют сердце — дождями причуд?..
21 – 22. 05. 2010.
Монологи.
16. * * *
— Не клянись ты днём вчерашним,
И сегодняшним — не надо,
Ты без клятв куда как краше —
Мной ли, нет ли — ненаглядный.
Перепутав сны — и яви,
Дни твои — с моими днями,
Ты листаешь годы, главы
В промежутке … между нами?
Мерно? Тягостно и нервно?
Долго взглядом жжёшь страницы?
Но не ты придумал время,
Бога, судьбы и границы…
Я прошу, не надо клясться!..
В клятвах — что-то от проклятий…
Будем жить ли, закаляться…
В вознесениях … распятий?
22. 05. 2010.
Верлибры.
140. * * *
Как много на свете красивых мест!..
Долин и побережий, гор и равнин…
Мегаполисов и хуторов, сёл и городов…
Как жаль, что нельзя побывать везде?...
Или — наоборот?
Как — хорошо! —
Что понимаешь бессмысленность
Коллекционирования ландшафтов в памяти?...
Как и бессмысленность
Любого коллекционирования:
Марок, прочитанных книг, женщин, капиталов…
Красиво по-настоящему только то,
Что обнаруживает в теле твоём … душу?
А на это способна … только
Другая
Душа?
Родина всегда красива…
Как бы ни была уродлива…
Красотой ли, уродством ли —
Родных душ?
Родные места не обязательно те,
Где родился…
Там, где жил, был, бывал…
Где жили, были, бывали
Родные люди…
Где душа встрепенётся,
Рифмуясь
С похожим трепетом
Родных душ.
Родными могут оказаться и те места,
Где никогда не был
И, может, и не будешь никогда,
Но родным тебе людям очень хотелось,
Чтобы ты был там.
Чтобы ноги ощущали эту прекрасную твердь,
Чтобы ноздри вбирали этот воздух,
Чтобы глаза...,
Чтобы руки…
Тело?
Или, всё-таки — душа?...
И, наоборот,
Бесконечно родными
Бывают места,
Где заведомо не будет
Родных тебе людей.
Но!..
Как бы хотелось, чтобы они побывали здесь!..
По-настоящему красивы
Только родные места?...
Как много на свете красивых мест!..
30. 05. 2010.
* * *
…Пешка ли… Ферзь…
Или, скажем — ладья? Или — конь?
Всё — относительно!
В худшем ли, лучшем ли мире…
«…Жизнь — непростительна!..» —
Вырвалось. Сердце — в эфире?
Или — отверз
Я не сердце? А вывел — закон?
Глуп? И смешон?
Да!.. И — я, и — закон!.. Поделом!
« Не проверяемо!» —
Скажете? Да, ну, конечно…
…То, что теряемо
В глупостях наших успешных,,
В бездну-мешок
Собирает судьба помелом.
…Шахматы. …Жизнь —
Понарошку? — налепит фигур!..
Нет, не опознанных.
Познанных? Узнанных? …Ой, ли?
Добрых. Злокозненных.
Мерзких. И милых. …Не больно!..
Так обяжись
И в цейтноте шутить, балагур!..
04. 06. 2010.
Сонеты.
138. * * *
Из верных полуобязательств,
Из разностей — не сложена…
И на костре не сожжена
Из вер, чудес и доказательств…
Изысканнее изыскательств!..
Раздета? Не обнажена!..
Бесспорно, мне сильней нужна
Церквей, театров и издательств…
…Не перепутать адреса!
Чтоб всё послать. Куда подальше…
Костры? Из похоти и фальши.
Но искры — звёздные! — растят…
А к звёздам что ещё добавишь?
Неявность снов?.. Молчанье клавиш?..
06. 06. 2010.
Сонеты.
139. * * *
… Ветер о чём ни рассказывал,
На берег бросая волну!..
Про жизнь. Про любовь. И войну…
Как пену и камни раскатывал!..
Ни жалости в нём. Ни раскаянья.
Стихии ни счёт, ни вину
Не выставить… Так ведь? ...Ну-ну.
И призрачно-нервны искания?...
А берег? Он тот же и тот!..
Потрёпан? По-прежнему твёрд!
И горд. Тем, что выстоял. Глупенький!..
По мутному таинству вод
Такая же гордость плывёт!..
Под синими высями, гулкими…
04. 07. 2010.
Хокку.
87. * * *
Ночь твоя — не моя ночь.
Дочь твоя — не моя дочь.
И в тебя… От тебя… Прочь.
06. 07. 2010.
Джазовая импровизация.
34. * * *
Свист ласточек… Рояль Шопена…
Жара… Прохладное жильё…
И шторы чуть колышет ветер…
И что-то жадно ждёт душа,
Дыша не в унисон с дыханьем…
Сон ласковых необещаний?
Звёзд неземную нищету?
…Тщета изысков в бездне света
Всё блещет, плещет и поёт?...
А, может, это … льётся кровь
Из душ, израненных о звёзды?...
Прозрачная… И бьётся свет,
Дробясь в ручьях и водопадах…
Не приручая?... Не слепя?...
Свист ласточек… Скворцов скрипенье…
Шопена после — тишина…
И взрослый бас… И дискант детский…
Листвы и ветра диалог…
Открытое окно в рояль…
Где мы — педали, звуки, струны?...
Ни жаль, ни трудно — невозможно!
Жара? …Ну, может, от жары?...
08. 07. 2010.
Монологи.
17. Элегия для вишнёвого сада, фортепиано и голоса.
— …Непричастна?... Не знаю… Не верю?...
Это — счастье? Да. Вот оно. Слышу.
Как, созревшие, падают вишни.
Блики. Тремоло. Птичий галдёж.
Расскажу?... И пернатые звери
Обожгутся, об этом не зная.
Коготком — до небес! — увязая,
…Никого — без меня! — не споёшь!..
Не простишь?... Это солнце? И — блики?
Это синее золото неба?
Эту слишком вишнёвую негу —
Подсыхающий сок на губах!?.
Этот вкус — и домашний, и дикий?
И ромашки у нас под ногами?
Крик палитры? Молчание гаммы?
Ветви? Их ты устал нагибать?
Не прощай… Мы пока ещё люди…
А несчастливы, счастливы этим —
Не ответит никто в целом свете…
Не прощай!.. Ни за что!.. Никогда!..
Клюйте, птахи небесные, клюйте!
Полдень кровью стекает вишнёвой…
Дорогой ли, бесценной, дешёвой —
Не понять… И не нужно — гадать?...
15. 07. 2010.
T. S.
* * *
Ты пожелала мне дождя.
И он — пришёл!.. Неспешный, долгий,
Почти осенний дождь в июле.
Прохладный душ после жары.
Он успокаивает дом,
Листву, асфальт и подоконник.
Всё холодней их влажный шёпот.
И лету больше, больше лет.
Совпало? Может… Может быть.
И совпадением нарочным
Мороз, озноб «гусиной кожей»…
Что? Неба влажный поцелуй?..
…А как раскалено с утра,
Оно стремилось просто в шутку —
В игру ли? лёгкую забаву? —
Твои слова перевести…
И получилось… так как есть.
Твоим желаньям вышло сбыться!..
Тебе ли? небу ли? — спасибо!..
За дождь… Прохладу… И озноб…
23. 07. 2010.
Сонеты.
140. Шутка о хаосе и любви.
Не упорядочить отсутствие порядка.
И хаос-беспорядок в — Высший Хаос
Мы обращаем, мило усмехаясь,
Мол, мы ли, нас — возделывают грядки.
Мол, беспорядок — мы. В живом ли, ярком? —
Стихии-Хаосе — бормочем, не стихая,
А, кажется, что говорим стихами…
Рифмуя? Не — рифмуя? Смыслы? Тряпки?
Не упорядочить… Из Хаоса — Тебя —
Не вычленить, любя и теребя…
Но можно чувствовать, движением любым
Как я касаюсь и волос, и лба…
И как бездарно стихоплёт-судьба
Не отрифмует слов: «люблю» — «любим»!..
24. 07. 2010.
Сонеты.
141. * * *
…Ты. Смотришь. На меня? Да нет…
Ты смотришь на фотографа. Ему же
Твоя полуулыбка — полустужа.
А глаз усталых … музыка на дне?
И этих самых лет ли, зим ли, дней? —
Огонь не музыкой погашен ли, разбужен…
Она ему … нужна? Нет? Он ей … нужен?
Чем независимей, тем связанней… Вдвойне?
Проходят комплименты и восторги.
Дорога не бывает — слишком — долгой.
И всё же жаль… Мелодии? Огня?
Твоё лицо… А снимок… Нет, не дорог.
Сгораем. Ветер поддувает ворох.
Постреливает музыка. В меня?
27 – 29. 07. 2010.
Хокку.
88. * * *
Зачем вам правда? Правды — нет на свете.
Одной. Она для каждого — своя.
А совпадения… Нарочны ли?… Случайны?...
30. 07. 2010.
* * *
…Не прощу? …Ну, конечно, прощу!..
Только станешь — на что-то там — дальше…
Только станешь — на что-то там — ближе…
Приближаясь в безмерную даль.
Непонятно? И мне не понять,
Как — в тебе — я себя обвиняю,
Проклиная, молюсь, как умею,
Чтоб жила ты на этой Земле.
И тебя, не таясь, сотворять,
Со-Творца из себя изгоняя,
Я устал, но усталостью этой,
Да, как Рыцарь Скупой, дорожу.
Ты живёшь по законам иным,
Не приемля … раздвоенность(?!) эту.
Так тебе и надёжней, и проще?
В безнадежной надежде твоей…
Не прошу… Ничего — не прошу.
Это — плохо? Ну, что же поделать,
Если ты отдаёшь, забирая,
Отдаляясь в безмерную близь…
30 – 31. 07. 2010.
* * *
Ты хочешь … летать? Это — просто!..
Ресничные взмахи
Уносят тебя в поднебесье,
Где звёзды и птахи.
Ты хочешь … взлететь? Ты — летаешь!..
Над былью и бытом.
Над прошлым, грядущим…
Утерянным ли, позабытым?...
И крылья твои —
Не написаны мной на бумаге.
Они — за спиной!
Из твоей вырастают отваги!..
Лети! Ты — свободна!
В заоблачной, близкой ли выси
Паришь и смеёшься
Над тем, что от нас не зависит.
Я ветер ловлю —
Ртом, глазами, рубахой!.. —
От крыльев твоих —
От ресниц безответственных взмахов!..
31. 07. – 01. 08. 2010.
Сонеты.
142. * * *
Разысканы молчания твои…
Они — во мне? …Кричат и вопиют.
С чужого голоса фальшивят ли, поют…
Или во мне меня же утаить
Пытаются… В глазах — не утопить?
Но мажут, мажут счастье на уют
И с этим бутербродом что-то пьют!..
А мне молчания — хотя бы — сотворить…
Где отыскать для них материалы?
Молчаний в мире так ничтожно мало…
Всё — говорит. На разных языках.
Смеёшься? Но… Ты как-то понимала
Язык листвы, дороги ли, металла…
А к трубке так же рвёшься — до! — звонка?
08 – 09. 08. 2010.
Верлибры.
141. * * *
Как хорошо любить звёзды!..
Мохнатые, тёплые, ласковые…
Обжигающе льдистые…
Ознобно горячие…
Отстранённо взирающие…
Чересчур внимательно наблюдающие…
Хм! Но как можно любить
Эти гигантские сгустки
Космической плазмы…
Тем более, что «звёзды»
Ночного неба —
Это всего лишь
Искажённый атмосферой
Отпечаток того,
Что происходило во Вселенной
Много-много световых лет назад…
Портрет невообразимо далёкого прошлого…
Звезда — это термоядерный взрыв,
Длящийся очень долго…
Как можно любить термоядерный взрыв…
И тем не менее…
И пятилетний малыш,
И умудрённый годами и знаниями астроном
В первый
Или в тысячный раз
Всматриваются…
Испытывая разные, но очень похожие
Чувства…
А может быть,
Всё проще?
Человек не может
Посмотреть
На самую близкую
И родную
Звезду —
Солнце —
Не ослепнув…
И поэтому смотрит в ночное небо…
15. 08. 2010.
Сонеты.
143. * * *
Что? Не везёт? …Сердцу… Мозгу ли… Телу…
Тянется чёрная жизнь-полоса?
…Значит, кому-то цвести и плясать
Выпало!.. Радуйся! Милое дело!..
Если тебе повезёт, оголтело,
Так, что удачу — не страшно — проспать!..
Значит, тебе непременно … спасать
Надо кого-то? Чью жизнь завертело
Не по вине, не по воле твоей…
Счастья… так мало в масштабе затей.
Видно ль его за оскалом улыбок?...
Закон сохранения? Вряд ли верней
Закона закрытых однажды дверей.
Всякий закон — и преложен, и зыбок…
15. 08. 2010.
* * *
Пролистывает ветер на асфальте
Листву, с деревьев павшую до срока.
Лето роман писало ли, поэму?
Повсюду брошены его черновики.
Черновики… В горячечном финале,
К жаре и засухе добавив суховея,
Оно с ветвей срывает лист зелёный.
Сухой. И рвётся под ногой сюжет.
Ах!.. Замысел? Но с вымыслами автор
Переборщил. И это слишком явно.
И эта гарь!.. Дымы, дымы!.. Пожары…
Мы все — горим? Сгораем? И сгорим?
Конечно!.. Но… зачем же так сурово?
Листы разбросаны… Этюды ли? Наброски?
И можно ли прочесть в оригинале
И — до конца? На летнем — языке?...
16. 08. 2010.
* * *
Я целую тебя в рассвет.
Безупречный и сине-розовый.
Облака-поцелуи — гроздьями.
Ничего не ловящая сеть…
Я целую тебя в дожди.
Ты прости уж меня, нескромного,
За промокшие ноги. …И с кронами
При тебе я такое чудил!..
Я целую тебя в ветра.
Сквозняком дрожу под одеждами.
Ледяные ли, жгучие, нежные
Губы… Что? Я маньяк? И тиран?...
Я целую тебя в звезду.
А какую… Подольше разгадывай!
В небо просто смотри ли, разглядывай…
Я с небес никуда не уйду!..
Я целую тебя в простыню,
В полотенце, в улыбку дочери…
В руки, губы, шрифты и почерки…
Стены, камни… Живу ли? Снюсь?...
17. 08. 2010.
Сонеты.
144. Гомеопатия.
…Ты в печали своей права:
Я — не в ней, а всего лишь — рядом…
Не опора. И не награда.
Не меня, а себя — прервать…
Всё расставить, всё перебрать,
Перемыть, перечистить!.. В радость
Нарядить!.. Вот, и вся — обрядность…
Мне же д; смерти — перевирать.
…Недосаливать. Перебарщивать.
Лгать? Считая лекарством — ложь…
И бояться, что сердца дрожь
Не позволит врача выращивать:
Дозу яда переберёшь —
В ад, прямёхонько, попадёшь…
29. 08. 2010.
* * *
Август… Последние дни
Лета. Холодные утра.
Розы, и — аляповаты?...
Сердцу так хочется — астр!..
Сердцу так хочется плыть
Горьким ли, сладким ли дымом…
Белым роскошным туманом
Слезы тебе подарить…
Падать и падать листвой
П;д ноги, н; плечи… В руки!..
Всё-то в округе сердцами
Выстлано. Что? Не мои?
Осени — нет ещё… Так!.. —
Что-то шуршит под ногами.
Душ дорогая усталость?
Лета прохладные сны?...
Рыжая, жёлтая степь…
Ласточки-то — улетели!..
Стрелы пускают по ветру
Ласковые ковыли…
Горькая, вяжет полынь
Сердце ли, небо ли?... Нёбо?
Плыть… Да хоть облаком!.. Ветром
Спутать ресницы твои…
30. 08. 2010.
* * *
…Ох! Не надо фанфар!..
И, слезливого, воя — не надо.
Не кричат — о любви.
И о смерти — не надо кричать.
Всякий в жизни — профан,
Проигравший сраженье браваде.
И любимым — любым! —
Довелось и молчать, и рычать.
Рык безмолвный
Не тает в истошном молчанье,
И кружатся слова ли,
Метель, воробьи, листопад…
Ретро ль, модным
Изысканным слогом мычанья
Мы расскажем едва ли,
Как губы ли, трубы хрипят.
Каждый видит — …как смотрит!
И зрит — прямо в корень!
И — разит и разит!..
Что ж… Деревьям не враз умирать.
А они — и не спорят!..
Ни с небом, ни адом — не вровень.
То ли — птичий транзит…
То ли — вросший корнями мигрант…
05. 08. 2010.
Романсы.
20. * * *
Призрачный тюль — из реалий.
Узоры событий.
Нами не понятый день.
Недоступная даль.
Крышка открыта в рояль,
И аккорды ли — призрак соитий?
Или — звенит дребедень
Из концов и начал?
Трудная вечная суть…
Утро очень похоже на вечер…
Страшный ли, страстный ли суд —
Непонятная смертному вечность…
Сладостный жар бытия —
Дымом Отчизны ли, Жизни? —
Нам застилает глаза,
Их пытаясь — раскрыть?...
Духа ли, быта ли — яды —
Нам свыше даны или — снизу…
Мира — прозрачней слеза.
Вот вся мудрость. И прыть.
Лёгкий да радостный труд —
Слёзной солью себя ослепляем!..
Плату … дают ли? Берут?
Или … счастье — ничем — не оплатим?...
07. 09. 2010.
Хокку.
89. * * *
Помнят ли сны — тех, кому снились?...
Помнит ли дождь — землю, где лился?...
Помнит ли завтра, что не будет вчера?
20. 09. 2010.
Хокку.
90. * * *
Истина — всегда? — посередине…
Тон — дурной? — искать её повсюду…
Меж таких искомых — полу-? — истин…
20 – 21. 09. 2010.
* * *
…Перестаньте! Всё это — лишнее…
За излишества — больно бьют.
Люди? Камни ли? Власть Всевышнего?
Грех великий — напрасный труд?
Людям свойственно делать глупости?
Жизнь — невыученный урок?
Прилежание — паче тупости…
Что-то странное рот изрёк…
Людям свойственно гнать желания
То к себе, то прочь и взашей,
Жить воинственным прилежанием
В неизъятии сути вещей.
Это правильно ли, неправильно…
Или — вовсе — наоборот…
Жизнь — диагноз. Неоперабельный.
Нам даёт её Бог? Берёт?
Эти страсти, желания… — дадены?
Или — взяты? Туда, где их нет?
И чем больше вещей разгадано,
Тем — мы старше ли?... Ближе — Тот Свет?...
Все мы — Дети. И без насущного,
Всё нам кажется — проживём,
А без лишнего — пересушится
Сердце, чтобы выпасть дождём…
Все мы — Дети. Прости нас, Господи,
За напрасные да труды,
Лета, зимы, вёсны и осени,
И победы — после беды…
23. 09. 2010.
Хокку.
91. * * *
Не имея, смешно — сожалеть о потерях…
Не жалея, легко — принимать сожаленья…
Не желая, так просто — исполнить желанья…
25. 09. 2010.
* * *
Неопознанное пророчество.
Не расслышанная тишина.
То ли любится, то ли ропщется.
Безъязыкость ли оглашена.
Перепутано до прозрачности.
Но не призрачен белый свет.
Суета ли — предел многозначности.
И покой ли — предел сует.
Жизнь — иллюзия иллюзорности.
Голос — ветер. Из моря — губ.
И мерило вечности ль, звонкости —
То, что нежен он или груб.
Как кричит под ногами лестница,
Пусть она и бетонный марш.
Памяти… Или бреда — пленница.
Или скрип — только песни шарж.
Грех гордыни ли, свет одиночества,
Жгущий душу ли, сердце ли, мозг.
Неопознанное пророчество.
Между чем не построенный мост.
Глупый, странный и недозаданный,
Недовысказанный вопрос.
Лечат ли переломы ссадины.
Сколько крика в шипах у роз.
27 – 28. 09. 2010.
Песня.
76. * * *
Прощения — не будет: не за что — прощать.
И беды, и обиды — останутся с другими.
Что ж… Проще будет ветру злиться и пищать.
Усталому — для счастья, счастливому — для боли:
Легко не быть чужими, трудно — дорогими,
Любить — не от любови, как будто бы — любого…
Жарко!.. Сердце стынет. Не за что — прощать.
Не желтеть — воробышкам, листве — не верещать.
Что уже случилось — сладко запрещать.
Холодно и стыдно — молчанием трещать…
Решения — не будет: нечего — решать.
Расстанутся — с другими, останутся — с другими,
С такими не святыми — свято согрешат.
Живущему — для жизни, живому — для надежды:
Легко не быть чужими, трудно — дорогими,
Любить — не выбирая ни «да», ни «нет», ни между…
Жарко!.. Сердце стынет. Некому простить.
Некого на волю сердцу отпустить.
На секунду сердце вышло погостить
И … осталось! …Что же? Клясть? Перекрестить?...
03 – 04. 10. 2010.
Сонеты.
145. * * *
…Ответ? Простой!.. Вопроса — не звучало.
А может, вышел весь… В пустой тираж.
Слов театральный, в общем, антураж
Осень прохладно жгла и изучала.
Цвета из лета что-то означали.
Как чей-то прототип… Или — типаж.
Ворует осень. Только этих краж
Мы, в пестроте её, не замечали.
И видим ли? Нам кажется пропажей
То, чего не было… И не светило даже.
Но так приятно грезилось в лучах.
Простой ответ вопросу не подскажет.
И листья пёстрые, вмерзая в кромку пляжа,
Нас невзначай не в этом обличат.
04 – 05. 10. 2010.
Сонеты.
146. * * *
Перекричать молчание столетий.
Претерпевания болезнь перетерпеть
Молчать набатно и неслышно петь.
Смех нетерпения вернуть судьбе и плети.
Стать светом звёзд для маленькой планеты.
В молекулы — простые! — перепреть
Из сложносочинённых. …Звёзд портрет
На фоне осени, зимы, весны и лета.
Перемолчать, немея, крик Вселенной,
Любви, беспечной, вечной и нетленной,
Кусая локоть безутешным ртом;
Земных ловя оттенки воспалений,
В противоречия играть из восхвалений
И … не справляться с этой широтой!..
12 – 14. 10. 2010.
Песня.
77. * * *
Расскажи-ка мне сказку с хорошим концом!..
Я в неё не поверю? Конечно!..
С фонарём что-то ищем мы в свете кромешном,
Отражаясь друг в друге нарочным лицом…
Понарошковых глаз не клевать воронью?
И не больно взлетать из окошка?
И нестрашно стать хлебом. Отщипанной крошкой —
Подаянием чьим-то из рук воробью.
Отщепенцем? Смеёшься!.. А, может быть, смысл
Жизни в том — непростительном — смехе.
Не прощай! Ничего! Никогда!.. Я ведь — эхо.
Ветер досуха высушил. Дождь — в Лету — смыл.
Не прощай вечный поиск незнамо чего!..
Безответственность ли? Безвопросность?
Скромность взрыва… И слишком скоромную постность.
И кругами — по комнате — бег кочевой.
Расскажи-ка мне море!.. Из глаз! Или — губ!..
Утонуть в них — так солоно-сладко!
Да!.. И выпасть — прозрачным и тёплым осадком.
Не из глаз!.. Понарошку — глазами — не лгут!
24 – 26. 10. 2010.
Джазовая импровизация.
35. * * *
Кричит огонь: „Меня не тронь!..”
Кричит Луна: „Я здесь одна!..”
Кричит синица: „Чьи мы, птицы?...”
Страницы трутся о ладонь.
Кричит пейзаж: „Не твой!.. Не ваш!..”
И из раскрытого окна
Дождинки шутят: „Пей — до дна!..”
Как ни старайся — не напиться.
В снежинки переходит дождь.
В зимы и осени коллаж
Лицо не верит: „Враки!.. Блажь!..” —
И мёрзнет, отвергая дрожь.
И листья — падают на лица.
И лица — припадают к листьям.
Молиться? Или просто литься
Дождём ли, светом — на пейзаж.
Не преклонившись — не воздашь…
И день пылает под дождём.
Мы от него тепла не ждём.
Сожжёт ли? Или мы — сожжём?...
Кричит огонь: „Меня не тронь!..”—
И листья падают в ладонь.
Восходит медленно Луна,
Серебряная, в меди дня.
А, значит, заморозок в ночь
Придёт. Чтоб осени помочь
Пылать. Огнём простых расплат.
И серебром пополнить клад.
Кричит синица: „Чьи мы, птицы?...”
Улёгся ветер на страницу…
30 – 31. 10. 2010.
* * *
Ветер воет. По-зимнему. Остро.
В облысевших деревьях скользит.
Южный. Значит, тепло принесёт.
Ожиданье надеждой обманет.
Набухание почек сирени
Безнадёжной надеждой весны…
Горький привкус дыханья степи —
Хризантемовый запах полыни…
Пахнут снегом последние розы.
Снегом зимних и влажных духов.
Старым чаем дубов и коры
Пахнут реки. Не надо заварки!..
Так с весенним легко перепутать
Сладкий дым из осенних садов.
И костры то ли слов, то ли душ
Палят листья, и сучья, и мусор.
Хрипловато ругается дятел
На короткую трель воробья.
Постучит, поворчит свысока,
Мол, певцы-то — давно улетели.
Не поверю в коварную сказку,
В эту … бабью весну! — ноября.
Но ныряет, ныряет в лазурь —
Если лёжа! — наивная озимь.
06 – 09. 11. 2010.
Хокку.
92. * * *
Читаем портреты. И смотрим в рисунок стиха.
И сны принимаем, как чью-то далёкую прозу.
И что-то ваяем… Эпоху? …Детей? …Или — позу?
10. 11. 2010.
Сонеты.
147. * * *
Кто поверит — тот смешон…
Кто проверит — тот испуган…
Выпаданием — из сути?
В память? В данности мешок?
Что-то рвём за ремешок…
За ошейник! Пресловутый…
Сумасшедший бьётся в путах?
Ум — юродством возмещён?
Дел — тупик, и слов — морока.
Смех и слёзы скомороха —
Смысл в бессмыслице найти.
У распутья — три — дороги?
… Без дорог бредут пророки.
Полем. Морем. Без — пути…
12. 11. 2010.
Верлибры.
142. * * *
…Почему, как?
Когда, чем
Я сделал тебе так больно,
Что ты просто исчезла,
Не объясняя причин?
Да-да…
Я знаю,
У тебя очень низкий болевой порог…
Я поранил твою душу —
И даже не знаю об этом?
…Или ты поняла,
Почувствовала,
Угрозу?
Я так страшен?
Или тебе надоело делать больно мне?
Глупая! Боль от тебя — счастье!
Для меня, но …
Не для тебя?
А может быть,
Этой боли было слишком мало —
Для счастья?
…Всё иначе?
Куда проще и куда сложнее?
Ты нашла счастье без боли?
Такое есть на свете?
Дай тебе Бог, если так…
И пусть мне будет больно?
И от неизвестности тоже?
Я ведь счастлив — болеть?
…Но болеть — тобой…
Ах, да!..
Твоя старая быль о том,
Что я люблю — не тебя,
А свою любовь.
Ты. Я. И моя любовь — наш третий лишний.
Хм!..
Это было бы смешно…
01 – 12. 11. 2010.
Сонеты.
148. * * *
Уходит дождями в песок
Проходящее непроходящее…
В зной изнутри холодящее —
В холод целует в висок.
Полёт поцелуя высок —
Сквозь небо, куда-то глядящее,
С кем-то безмолвно галдящее —
В быль под дождями иссох.
Что же… Иди! Проходящее!..
Я поцелую следы.
Дождик фрагменты слюны
Смоет. …Предавшее? Давшее?
Смотрим ли? Или — слепы?
В зеркало глаз ли? Слюды?
13. 11. 2010.
Сонеты.
149. * * *
Напряжённо смотрю… И — не вижу.
Может быть, не туда — смотрю…
Вот сейчас картинку сотру,
Чуть моргнув. Удалю. И — обижу…
Нет. Не станет ни чище, ни ближе.
Новый взгляд? Издеваюсь? Острю!..
Зрений точками лихо сорю.
А предмет… Он не выше, не ниже.
Что там нёс полоумный Эйнштейн:
Наблюдение — суть наблюдатель?
Всякий мира — Творец и Создатель?...
Небо, ясное — давит и давит…
Век за веком — всё глубже фундамент,
Сросся с брошенным сором вещей…
17. 11. 2010.
Верлибры.
143. * * *
Звёзды летят!..
Сгорают!..
И падают!..
Красиво!..
Поток Леонидов…
Их захватывает гравитационное поле Земли,
И они … падают вниз?
С точки зрения человека — да.
А ведь у Вселенной — нет «низа».
И нет — «верха».
Астероидная пыль — просто летит.
Что такое Земля
С точки зрения космического гравия?
Ах, да!.. У него ведь не может быть разума!
Хм!..
А вы уверены, что он есть у вас?
17. 11. 2010.
Джазовая импровизация.
36. * * *
Растаяла тайна. Устала.
Тащиться по свету — и светом одним утешаться.
И тешить таланты, которым нет смысла решаться.
А ветром ли, птицей она улетала…
Лишь ветка упала. С поклоном?
С какого-то клёна. К ногам. Лень за ней нагибаться.
И мёртвые листья за ветром пытаются гнаться —
Ни в море небес не подняться, ни в кроны.
Приплыли дождливые тучи.
Догадливый очень, противный ноябрьский дождь-ливень.
Неяркий, неспешный. Но точно, что долгий и длинный.
Грим осени тает. И лики. И очи.
А тайна? Смеётся!.. В ресницах
Раскрытых садов. В обнажённых руках лип и вязов.
И зябью полей, кто не лжёт, тот обязан и связан…
Простила? Да видно, забыла проститься…
И сниться устала. И явью
Кошмаров житейских ей быть и служить надоело…
Подвял виноград. Эта осень — мечта винодела!..
Под зиму и лозы, и розы — от тайн? — зарывают…
Не я — их, а тайны — меня — открывают?...
18 – 19. 11. 2010.
* * *
…Не утешил? Не обессудьте…
Хм! Сейчас бы ещё сплясать!..
Не приблизятся полюса —
Комплексуйте ли, протестуйте…
Не утешил? Не обижайте
Вы себя укором немым.
Умывать или, попросту — мыть,
Надо руки! Микробов Вам жалко?
Не утешил? Пусть мне грешнее.
Ваши комплексы одолеть
Я могу лишь … своими! …Лень?!..
Полноценности комплекс — страшнее.
Не утешил? Жить — это больно.
Если больно, значит — живём.
Счастье — это костёр под дождём,
Где дрова — это мы. Довольно?!..
Не утешил? Так не прощайте!
И — болейте! Пусть — и не мной.
Пусть от света Вам будет темно!..
Не исполните? Но — обещайте!..
23 – 24. 11. 2010.
* * *
Ждать — не надо. Что будет — то будет.
Лучше делом каким-то займись.
И какой-нибудь песней заткнись.
С диска. Той — что ни студит, ни будит.
Много песен — таких-то — на свете:
Чей-то громкий неслышимый крик…
Что там осень? Сияет? Мокрит?
В вороха побуревших наследий…
До усталости ног, монотонно,
Не гуляй, а иди, и — иди…
И руками — тверди, береди,
Перекладывай груз многотонный.
По кирпичику складывай стены,
Поспешая — не торопись,
Приз ли выстроишь, или каприз,
Но зато — не осатанеешь.
И душой поработай — не в радость,
Не в полёте над грешной землёй…
Так, как дождь льёт, противный, зимой?...
Так, как солнце палит без награды?...
И лебяжьим ли, или — наждачным
Одеялом укроет тебя,
Руки — вырубив, ноги — рубя,
Сон-бессонница… Вдруг да нежданно…
Ночь прерывистых полубессонниц,
День, промчавшийся в полусне…
Это, впрочем — нормально, вполне,
С ожиданьем своим поссорясь.
Ждать — не надо?... Что будет — то будет?...
Жди!!! Всегда говори всегда!
В дом ли, в церковь, в себя ли — входя,
Просто помни, что все мы — люди!..
24 – 26. 11. 2010.
Хокку.
93. Радуга.
Художник-Солнце не всегда
Рисует в акварельных струях
Прошедшего дождя портрет.
28. 11. 2010.
94. Цены на лирику.
Не стоит объяснять, что нужно объяснять.
Не стоит ни гроша, что можно объяснить.
И нет тому цены, что объяснить нельзя.
28 – 29. 11. 2010.
Монологи.
18. * * *
— Упростить? Тебя? …Или — себя?
Я? Поверь, совсем-совсем! — простая,
Как … журавль, отбившийся от стаи,
Журавлёнок… Кур, гусей, собак
Не боюсь… Гуляю по двору.
Что-то ем. Живу. Смотрю в глаза.
Что-то всем пытаюсь рассказать.
Собеседника ли, слов я не подберу…
…Вот и гуси… Чем не журавли?
Не летают? Надо меньше кушать!..
Кошки … хорошо умеют слушать.
Люди … стёрли перья ли, сожгли…
И крылами тащат, рвут и бьют,
Курят, жгут, ласкают и бросают.
…Может, тоже … выбились из стаи?
И весной взлетят … куда-нибудь?
…Раны вылечив? …И отрастив перо?
…Упростить себя? Куда уж проще?!..
Ты — охотник? Выстрел? Или … роща,
Спрятавшая выстрел в крик ворон?
Тёплый птичник? Или, может, двор?
До весны, слепой — с глухонемою,
Будешь жить и говорить со мною,
И не видеть этот разговор…
Я, как небо над тобой, проста.
Как земля, невинно плодородна.
Ты мне — предан? Или, может, …продан?
Цену ветер в тучах распластал!..
Не суди — да будешь не судим…
За не твой — ничей? — кровавый выстрел.
За мои полёты в ясной выси,
Даже если … спим, едим, сидим!..
30. 11. 2010.
* * *
Оберег… Или наивный ангел…
Не умеющий иначе уберечь,
Как хранить, меня не охраняя.
…Ангел-вальс наигрывает танго…
Ангел-путник, он же — ангел-речь,
За плечом ли вслед за мной хромает…
Перепутав жеребца — и жребий,
Всё плетусь, плетусь во весь опор!
Доползти поперёд батьки в пекло!..
Но не мной выстреливает жерло…
Не успеть от сих — до этих пор…
Запеклось… Застыло… Прикипело…
Ангел? Охраняет? Вот же сволочь!..
Для чего? Для бед? Или — побед?
Что он понимает, бестелесный!..
Факел, он ведь тот же, тот же светоч!..
Или чистый и немой — пробел?
Тень чудачеств — тёмных и нелестных…
Не сгореть? И всё же мы сгораем
На земном коротеньком пути.
Освещая землю? Задымляя?
Что мы скажем Богу перед раем?
Не дойдём? В себя то — не дойти?
…Нет, не ангелы нам души задувают.
…Ангел-блюз наигрывает танго.
…Ангел-бред вынянчивает речь.
Я — на ногу, он — крылом хромает…
Мой хранитель, мой наивный ангел,
Не умеющий иначе уберечь,
Как хранить, меня не сохраняя…
01 – 02. 12. 2010.
* * *
Так просто!.. Как будто … украдено!
И смысла никак не поймать…
По полочкам сердца, ума
Укладывать, не — укладывать…
Бессмысленно. Да, и б;з толку.
Вот, только — кто же украл?
Единожды? Нет? Стократ?
Неуловимые, бестии!
Не поняты. И — не пойманы.
Объект ли, субъект ли краж —
Сложности нашей мираж?
Рождение? Свадьба ли? Помины?
Скорбеть? Удивляться? Праздновать?
…Что? …У кого бы спросить…
Родить надо душу? Растить?
Мы растём в ней? Живые, грязные…
Неисполненные ожидания
Не желанны ли, не чисты…
Жизни годы, дни и часы —
Не пародия ль выживания…
Наши сложности — только зеркало
Для пронзительной простоты.
Не воруют — у пустоты.
И не зеркало исковеркало.
06 – 09. 12. 2010.
Сонеты.
150. * * *
Наши маски — лица. Клоун — тело.
В переводе — попросту — «дурак».
Войн, восторгов, радостей и драк,
Тонких фраз, призывов оголтелых,
Глаз весёлых, злых и опустелых —
Цирк, театр? …В умах. …Мирах. …Дворах.
Что да в этих тратах и дарах
Для души недаром просвистело…
Маску снять — нельзя. Как тело — сбросить.
Зубы починить? Закрасить проседь?
В продолженье жизни клоунад
Лица — красок, тело — пищи просит.
Простовато? Да… Уж слишком просто.
Среди умных жиденьких прохлад…
14. 12. 2010.
Хокку.
95. * * *
Не помнишь? Не помнишь… Не помнишь! Не помнишь — не знаешь…
В беспамятство жизни из памяти ты ускользаешь.
В условность вины из таких осязаемых снов.
02. 01. 2011.
* * *
Мы — предатели?... Что же… Себя предаём.
Продаёмся за сребреники и коврижки.
Предаёмся работе, любови, отрыжке…
Созерцая ли, в очи пустив — окоём…
Вам так важно — за сколько? …Мзда? Плата? Цена?
Мы за всё и про всё платим — жизнью? И — смертью?
Только что-то не так в этой выспренней смете.
Бьётся та же душа в старике — пацана.
Мы предательство прячем на рынке продаж.
И в предания прячем, в наивность историй.
И воюем с невинностью этой, и спорим.
Но с собой невозможно вести абордаж.
Предаём — предаваясь. А что до оплат…
Нам ведь надо так много! А платят — так мало!..
Так и надо! Воистину, всё — оптимально!
За предательство — вычтут ещё! И — опять!..
04 – 05. 01. 2011.
* * *
Рождественский снег… То ли манна небесная сыплет…
Надежда ли, нега… Погоды ли вещий каприз.
Но в белое небо глазами ль, руками упрись,
И бережно небыль обманов своих не осилит.
Укрылась тревога, как в детстве, большим одеялом.
Но ноги-дороги — не влазят. И глупо торчат.
Итоги? Убоги!.. Под снегом ли тупо молчат…
Серебряной болью, алмазной — зимы подаянье…
Спасибо, зима!.. За дожди. Гололёд. И порошу.
Спесивость ума при тебе так легко охлаждать.
Легко принимать, ожидая — нисколько не ждать,
И верить в дома, где ты дорог до слёз — и не прошен.
07. 01. 2011.
* * *
Я, боясь тебе доставить боль,
Обижаю… Этим? Может статься…
Явно ждёшь… Не приведи дождаться!..
Ожиданья пусть живут с тобой!..
Счастье — белка, но — не в колесе,
А с плеча, с руки — на ствол и в крону!
Шасть! И хвоя падает… Что — кроме?
Вот, сейчас мелькнёт во всей красе!..
Не хочу дать повод для тоски…
Слёзы — пусть! …Они ведь — скоротечны?
Ну — чуть-чуть! — раскрас небезупречен!..
Лёгкий путь в отчаянья тиски?
Лёгкий выход!!! Смейся!.. Или — плачь…
Радуга — в ресницах поселится!..
Радость — пресная — немного просолится!..
Я — палач? Ты очи-то — не прячь!..
08. 01. 2011.
Сонеты.
151. * * *
Возвратить — не всегда возвратиться…
Или… Как бы не так? И — всегда?
Как в своих не растаять следах…
Разоряющий — да разорится!..
Громы, молнии — просто в зарницы
Переплавятся пусть без суда.
Пусть следы перетопчут стада.
Разориться. И не — возгордиться
Безоружной своей нищетой,
Суетливой, невечной тщетой —
Возвратить без попыток вернуться…
Возвратится… Но лишь — тишиной.
Книг, нечитанных, ох! толщиной.
И желанием в смех обернуться!..
13. 01. 2011.
Маленькие поэмы.
11. Зарисовка с натуры.
В магазине напротив
Мигает огнями гирлянда.
Уже месяц там каждую ночь напролёт —
Новый год.
Ни души под замками.
Но ёлка при свете дежурном
Посылает с игрушек —
Кому? — отраженья огней.
Хороводам колбас и консервов,
Сарделек, сосисок?
Сельдям, спящим в рассоле?
Да слёзным и пышным сырам?
Сигаретам и пиву?
Котлетам и блинчикам с мясом,
Голубцам и тефтелям —
Живущим в чертогах из льда?
Хлеб, не проданный за день,
Уныло и сухо скучает,
Он, наверно, завидует
Долгой судьбе сухарей.
А конфеты, хранящие
Вечное сладкое детство,
Не поймут этот взрослый
И горький, увы, шоколад.
И «шампанское» в ящиках
Хмуро мерцает в потёмках.
Нет, не вырваться в пену
И пробкой не бить в потолок
Без изысканно тёплого,
Странного, тёмного слова
«Покупатель»…
А с ним — будь что будет!
Но — нет никого…
Апельсинам, бананам и киви,
Хурме, винограду
Неизвестно, чем хуже они,
Чем простой мандарин.
Что поделать! Но только букет
Мандаринов и хвои,
Этот запах, и есть —
Настоящий живой Новый год…
… Снег, мороз —
Пахнут свежим и ярким … арбузом!..
Закрываешь глаза!..
И — не белая — пляшет метель!..
А зелёная, алая!..
С розовым соком заката!..
И снежинки ли, семечки
Падают, мокрые, с губ!..
Дождь ( Наверное — друг.
Но скрывает. Мол, просто — приятель. )
Оторвал от витрин.
И погнал через улицу. В дом.
Ночь. Прохожие пьяны.
И Старого Нового года
Первый день завершается.
Праздник. Салюты петард.
13 – 14. 01. 2011.
Хокку.
96. * * *
… Непонятливое тело
Вслед за сердцем — не взлетело!..
Вслед за взглядом — не вспорхнуло!..
15. 01. 2011.
В. и О.
* * *
Лёд прозрачен. Новый год — на речке.
Окуни плывут на свет от фар.
Тишина — аккорд после фанфар?
…Трудно верить. И нельзя — отречься.
Пар дыханий раньше поцелуя
Стал зимы дыханием одним.
Годы мчатся… Вслед за ними — дни.
Стайку окуней, полуцветную,
Не пугают двух влюблённых тени,
Лёгшие меж берегов мостом.
Лёд прозрачный — зеркало основ?
Прописных. Простых. Нетленных? Тленных?
Холостой мотора тёплый шелест
Утонул для них на два часа.
Снег. Луна. И неба чистота.
На Земле — их двое. Два … пришельца!..
15 – 16. 01. 2011.
* * *
Молчание солирует в оркестре.
Немой и страстный, правит дирижёр.
Из белого пространства партитуры
На свет родится воплощенье нот.
Да, музыка родится из молчанья…
Как всё про всё — пришло из пустоты
Без запаха, без вкуса, массы, цвета…
Без холода. Без жара. Без … любви?
Кто знает путь!.. Зачем мы так играем!..
И почему, и как мы — так! — звучим!..
Молчание вызванивает бездну —
Непонятый понятный камертон.
22. 01. 2011.
* * *
Лает в ухо мне твоя собака,
Что-то всё пытаясь объяснить…
И целует ласковым, шершавым
Пальцы мне собачьим языком.
Плохо, что не знаю по-собачьи
Я ни слова. Как её понять?
В общем, человеческие — жесты? —
Значат много, но в ином — ключе…
Снег шуршит. О чём-то… И о ком-то…
Ветер, не настроенный орган,
Криком, бранью ли, мольбой исходит…
Звёзды ли сверкают в проводах…
Ты, меня перекричать стараясь,
Шепчешь… Скрип старинного пера…
Вязь прерывистых чернильных шрамов
Меж сердец невнятно пролегла…
Ты молчишь… Не зная? Понимая? —
Кто и как беседует со мной…
Ласково метели одеяло…
Жаркий холод!.. Не суди сама!
Не суди изменчивую стужу,
Что ознобом прикрывает зной…
Лает в ухо мне твоя собака,
Всё про всё пытаясь объяснить!..
05 – 16. 02. 2011.
Верлибры.
144. * * *
Музыка слушает нас…
Живопись рассматривает нас…
Стихи читают нас…
Архитектура сканирует(?) нас…
На предмет соответствия?
Ей? Эпохе? Самим себе?...
Космос ли?...
Хаос ли?...
Бог ли?... —
Изучают нас…
…Хм!..
Великий? — или ничтожный? — эгоцентризм Человека!
Достоин ли человек,
Чтобы
Музыка слушала его,
Живопись рассматривала его,
Стихи читали его?
Сканировала архитектура?
И Космос ли, Хаос ли, Бог ли —
Изучали его?...
17 – 18. 02. 2011.
Сонеты.
152. * * *
Не исправить!.. Несчастье? Увы!..
Горько-сладкая прыть шоколада!..
Полусладкая — полууслада —
Красных, добрых, участливых вин…
Невиновен? …Источник ли вин…
Глупый ангел … живого! расклада…
Свет, обманывающий рассаду…
Лев, лишь вторящий рыку лавин…
Перепутав простое и сложное,
Горький след и святого, и ложного
Оставляет зиять человек!..
И — живёт!.. Как ему и положено.
Время временем напрочь изгложено…
Смех в лицо ли? Колючий как снег…
23 – 24. 02. 2011.
* * *
Перестаньте!.. Не надо — жаловаться,
Перепутав себя — и время,
Суть явлений — и точки зрений,
Смех бурана — с улыбкой жаворонка,
Свой уход — с её обещаниями,
Стол и кров — и свет от иконы,
Дух Пресвятый — с земным поклоном,
Душ богатства — да с обнищаниями…
И пути, никем не отрезанные,
Искупив, как больную данность,
Из реальности — в невозвратность
Питы, съедены — не побрезгованы —
Дни бегут, удила закусывая…
Мы ли правим? Они ли — нами…
Перепутав яви — со снами?
Безыскусные ли? Искусственные?
Перестаньте!.. Нет выше жалованья:
Стол, и кров, и свет от иконы,
Эти локоны, или — кроны,
Смех бурана, улыбка жаворонка!..
25 – 26. 02. 2011.
* * *
…И не принц на белом коне,
А, всего лишь — хромая кляча.
Да, у Бога романы клянчу…
И печатаю их в окне…
Публикую. На стёклах — ли…
На ветрах облаков и улиц…
На губах молоко свернулось…
Или инеем годы легли…
Крылья? Может — и так. Как смотреть!..
Но вблизи — костыли-костылями
То, что кажется Вам — стихами!..
…Как Вам хочется — рассвирепеть!
Посвирепствуйте! Вам — к лицу!
Я в очках! Из живого обмана
Роз на стёклах!.. И Вас обнимая,
Не приветствую — в даль несу!..
Вот же счастье!.. Слепой инвалид!..
Что — несу? И — куда? Не знаю!..
То ли мехом судьба наизнанку…
То ли смех, то ли снег — валит…
05 – 06. 03. 2011.
Сны.
9. Ветреный сон.
По верхушкам деревьев гуляю.
То ли странно бескрылая птица…
Дух ли… Просто какой-нибудь ветер…
Дуть ли… Думать… Дышать… Не дышать…
Чьи-то лица внизу оголяя.
И не вылиться, и — не напиться.
Ветер-птица? …Уже птица-вечер…
Или чья-то — моя ли? — душа…
Шевелю… Ветви, мусор, бумаги.
Губы трогаю, волосы, платье.
Обдуваю от грубых контрастов
Твой хорошенький автомобиль.
Так смелы и отчаянны маки,
Что растут до косы, до расплаты —
Чтобы запахам, звукам и краскам
Отстоять своё право на быль.
Оступаюсь — и старым железом
Скрип ворот или ржавой калитки.
И горячее сердце ли, солнце
Сушит лужи в доверчивый снег:
На пырейные нежности лезвий,
Тротуара пробившие плитку,
Пародийным валют миллионцем
Сыплет тополь пушистый успех.
Нет, не ветер… А… запах! …Тревожный?
Пыли. Роз из заросшего сада.
Пудры. Кожи. Помады. Бензина.
Масла. Мяты. Озона. Духов.
Запах мелкой ли, внутренней — дрожи…
На кого непонятно — досады…
Запах времени — смятой резины…
Или впрямь безымянных — грехов…
И не запах… Не птица… Не ветер…
… Над девчоночьей стройной фигуркой…
Там — лицо!.. И с глазами — годами!..
И — в меня!.. За — меня!.. И — в упор!..
Ты — молчишь. Мне — никак не ответить.
Изощрённейшим ртом балагура
На орущем молчанье гадаю,
Для — зачем? — сна и яви … не спор.
22 – 25. 03. 2011.
* * *
…Я с тобой прощаюсь? …Не знаю.
Как не знаю, о чём молюсь.
И судьба ли нас нанизала
Между прочих на нитку бус…
И быстры ли движенья, чётки —
Не приблизят, не удалят…
Мы простые живые чётки.
Или — бусы. На женский взгляд…
Между нами — немного бусин,
И бежим, проклиная нить,
Ожидая, что, мол, отпустит…
Чтобы всё про жизнь объяснить.
Болью движимы. И надеждой.
И мечтой — что греха таить!..
Толку видеть, чаще ли, реже,
Нить, чьей жажды — не утолить.
Я… прощаю. Тебя? Нет, жажду.
Вас обеих — трудно любить!..
Нарушая обеты дважды…
Ни с одной как-будто не слит.
Я с тобой не могу проститься!..
Потому что ты — это я?...
Слишком — многоголовая! — птица
На лихом кругу бытия…
09. 04. 2011.
Верлибры.
145. * * *
Можно ли выбирать себе
Друзей…
Кто-то выбирает.
Но друзья ли это…
Можно ли выбирать себе
Любовь…
Любовь всегда —
И каждый раз! —
Единственная.
А всё остальное…
Похоже на акт купли-продажи:
Выбор, спрос, предложение…
Можно ли выбирать себе
Детей…
Можно ли выбирать себе
Родителей…
Можно ли выбирать себе
Геном…
А им определяется практически всё:
Заболевания либо предрасположенность к ним;
Уровень физического состояния;
Предел развития интеллекта;
Темперамент — как быстрота реакций,
Скорость метаболизма, скорость жизни;
Удовлетворённость своим существованием…
А то, что не определил геном,
Делают…
Родители,
Друзья,
Любовь,
Дети,
Внуки…
Так что для свободы выбора
У человека совсем мало…
Чего?
Пространства? Времени?
Он практически не волен
Что-то выбирать для себя.
А между тем, мы постоянно
Выбираем!..
…Решаем,
Мыслим,
Чувствуем,
Медитируем,
Молимся…
Может быть, всё это и имеет смысл…
Если
Нашей жизнью
Выбираем мы
Не только для себя,
Не столько для себя,
Не для себя…
Прости мя, Господи!..
За гордыню мою.
Ибо уничижение — паче гордости…
08 – 14. 04. 2011.
Сны.
10. Фиолетовый сон.
Твои губы в тютину испачканы.
Клоунесса!.. В красно-фиолетовом.
Клонится к закату солнце бледное.
На борьбу с тобой оно истрачено!..
Ну, конечно! …Где ему, далёкому,
Так смеяться ртом преувеличенным!..
Так сиять глазами вне приличия!..
Безутешно спать идёт, нелёгкое…
Улыбаясь — так, слегка оранжево —
Через полчаса уснёт за облаком…
Чистый, молчаливо-звонкий колокол
У тебя откликнется на каждого?...
Радостные сумерки и простыни
Стелешь и под голову, и под ноги,
Степью успокаиваешь подвиги,
Первыми лучами звёзд не острыми.
Поцелуи след и дня, и тютины
Растворяют в сумерки лиловые.
Тени тают. Призраки ли, клоуны…
Пойманы друг другом ли, приструнены…
Твои губы в тютину испачканы…
И мои, уже от них, наверное…
…Да, умоюсь. …Утром. …Или вечером.
…Просыпаться? …Надо. …Ноги — в тапочки…
15. 04. 2011.
* * *
…Скелет в шкафу? …Наверное, стоит.
У каждого есть свой, заветный, шкафчик…
Замок. И ключ… Из меди ли? Сюит?
Живой ли, бестелесный ли… шершавчик?
…Деталь, так явно скрытая в мазках
Такой привычной жизненной картины?
В построенных, сожжённых ли мостах…
А может, только что на пальце мы крутили
Его средь прочих, на кольце, ключей…
Но что-то совпадёт!.. Вдруг. Неприметно…
Открыто!.. Для судей ли, палачей…
Для самосуда над собой — неверным…
Для рефлексии ( хай ей общий грець!)?
…Нет? Мы скелеты прячем … от себя же?
И не надеясь, что наш тощий крест
Столь призрачную их воспримет тяжесть.
…Шкафы — раскрыты. Сломаны — замки.
Ключи — потеряны. И где живут… оскалы?
Звонят слова? И молча лгут звонки?
И птица снова, снова … вдрызг… о скалы.
25 – 26. 04. 2011.
* * *
Ты звонишь… Или может — не ты.
Странно, но — с неизвестного номера.
Семь, …семнадцать секунд немоты.
Что-то умерло… Нет? Только обмерло?
Ты молчишь. …Или я, невпопад,
Слышу только далёкую улицу.
Голоса ли, машины скрипят
Или голуби врут, что целуются.
Ты звонишь, чтобы просто узнать,
Жив ли я? …И к чему объяснения?
Как молчание мне называть
Глаз твоих после, до посинения?
Ты молчишь… Всё понятно без слов?
Горьких, сладких и так перепутанных…
Если — ты. …А не так, принесло
Голубей, воробьёв ли непуганых.
27. 04. 2011.
Хокку.
97. * * *
Нет человека — нет проблем…
А нет проблем от человека —
Так есть ли он на этом свете?!..
28. 04. 2011.
Хокку.
98. * * *
Необещания похожи на цветы,
Прекрасные живым несовершенством.
Не обещая — обещает — жизнь…
31. 04. – 03. 05. 2011.
* * *
Деревья одеваются в зелёное.
Их мода заскорузла и стара.
Но маю — в удовольствие! — стирать
Одежду их, ещё не запылённую.
Дожди!.. И громыхает так раскатисто!..
Соскучились по зелени дожди!
И ливнями деревья подожгли?!..
Так сладко на наряды их растратиться!..
А мода?!.. Неподвластны ей ни тютина,
Ни клён, ни виноград, ни тополя…
И жажду новизны не утолят…
Беспечностью ли, вечностью окутаны…
Невечная, живая, шелестящая,
Не первая — и первая! — листва.
…Так старые — всё новые… — слова,
Во времени, в пространстве ли блестящие…
10 – 11. 05. 2011.
Хокку.
99. * * *
Мы живём, увы — сейчас.
Между будущим и — прошлым.
Миг. Он — весь! — вчерашний день…
28 – 29. 05. 2011.
* * *
Песок. Да синяя люцерна.
Да дикие степные маки.
В лазурном оке — Люцифера? —
Зрачок пылающей атаки!..
Палит взыскующее солнце.
Взгляд не поднять в его изыски!..
Лишь пульса радужные кольца…
И что-то дальнее — так близко!..
Гудит акациевым раем
Инстинкт пчелиный. Или — разум?
Весна торжественно сгорает
В костре зелёного экстаза…
В тазу прозеленевшем леса
Густой и сладкий дух варенья,
И лепестков летит завеса
Над бездной словоговоренья.
И соловей поёт, как может,
Свой миллинолетний шлягер…
И рвут не сердце, просто — кожу,
Акаций крошечные шпаги.
Вприпрыжку, медленно и важно,
В двух метрах по дороге — заяц!..
Люблю?... Безмолвно и протяжно,
Любви в любви не признаваясь!..
30. 05 – 02. 06. 2011.
Хокку.
100. * * *
Остаток дня — расплёсканный в секунды —
Так бесконечен!.. Как любое — время.
И, как любое время, день — проходит…
03. 06. 2011.
Сонеты.
153. * * *
Охрипшая за ночь, кукушка,
Не стоит, не стоит о том!..
Так, просто: смахнула хвостом
Едва ли знакомая кошка…
Удод на высокой макушке
Кричит полоумным котом…
Рассвет поглощаю глазами ли, ртом?...
Удодом-котом? Или — кошкой-кукушкой?...
Всё хихоньки? Да хохотушки?
…О том, что ни выпить, ни скушать,
Ни нотами-буквами — в том.
В тома не улягутся кущи,
Ни степи, ни ветер влекущий,
Ни речки хотя бы виток.
02 – 04. 06. 2011.
* * *
Аисты летают на охоту.
И с охоты. Прямо надо мной.
Метрах в десяти над головой.
Я для них — лишь кто-то. Или — что-то?
Сухопутная и не по клюву жаба.
Машущий ручонками пенёк.
Что-то аист надо мной изрёк.
Назидательно — от всех возможных жалоб?
В кознях человеков мозголобых
Невозможно птицу уличить?
Хм!.. Как славно, что не научить
Нам её своей любви и злобе.
…Но — летают! Добывают мясо —
Завтрак, ужин и обед семьи.
Дом достроить… И перо сменить…
Дел — до клюва!.. Да — и тьма, и масса.
В бренном мире всё до слёз похоже?
Дорасти до трав, шмелей, зверья?
…Все они — давно и верно — я?
Вместе с аистом.. В рассвет!.. С „гусиной кожей”…
07 – 12. 06. 2011.
* * *
Степь пахнет викой — горошком мышиным,
Солнцем и пылью, полынью и потом…
Счастьем поблазит, а вовсе не спортом:
Пешком и пешком, а не — на машине…
Чабрец проявился!.. То западный ветер
Принёс от реки с каменистого плато.
Горькая, сладкая, пряная плата
Июню — за грозы, Богу — за веру…
Троица. Встал, на восток помолился,
Зябкое славя июньское утро.
Храм. Во всю Землю. Огромный и мудрый?...
Крошечный храм во Вселенной… Плодимся —
Как муравьи. Как амёбы и плесень.
…Видит ли Бог наши грязные души…
Чистые души сгорают не лучше?
Слышит ли Бог эти пряные песни…
13. 06. 2011.
* * *
Тревога дней умаялась, поди.
Сомлела под овчинным полушубком.
И некому ответить полушуткой,
Мол, что-то — непременно! — впереди…
Не предана, не преодолена
Искусная искусственность барьеров,
Средь прочих спит изысканных примеров,
Во сне загадочна и чуть оголена.
Сомненья спят — в том же ряду.
Вернее, так — без смысла и вповалку.
Будить их просто совестно и жалко,
Ведь всё равно когда-то к ним приду.
Ответственность? …В отсутствие ответов,
Бесцельно колыхаема вопросом…
Не отступил, не выдохся, не бросил —
В анабиозе: пустоты и света…
14. 06. 2011.
Хокку.
101. * * *
Победа!.. Горькая. Как мёд шмелиных сотов.
Она — всегда! — напрасна и горька…
Не побеждайте! …Мёртвый враг — не враг.
16. 06. 2011.
Верлибры.
146. * * *
…Ты непохожа на косулю.
Она вышла из чащи
В пяти шагах т меня,
Пристально и удивлённо посмотрела в мою сторону
И затрусила-запрыгала в степь,
Не очень торопясь,
Смешно, а вовсе не грациозно вскидывая зад.
И принялась щипать люцерну
Метрах в пятидесяти…
Время от времени подымая на меня взгляд.
В её аккуратной, прелестной головке,
Видимо, не укладывалось,
Зачем я здесь, и что делаю.
…Траву не ем,
Ни за нею, ни за зайцами и мышами не охочусь,
Стрекоз и комаров не ловлю…
Через несколько минут взаимного созерцания,
Наверно, решив, что непонятность страшнее всего,
Она скрылась в лесу.
Но то ли любопытство брало верх,
То ли я был, всё же не так уж и страшен… —
Среди зелени акаций появлялся то её карий глаз,
То ухо,
То изящно вырезанный носик…
Потом…
То ли у моих очков сбился прицел,
То ли ей надоело наблюдать…
Свидание закончилось…
… Нет. Ты, всё же, не похожа на косулю…
14 – 16. 06. 2011.
* * *
Случайно? Или? …Скажем так:
По независимым причинам
Попасть, где века четвертак
Назад жизнь вас недоучила!..
Любила: била до крови.
Над вашей гордостью рыдала.
Коней дарёных — даровых! —
Вы и зубов не увидали…
Перестрадали? Да не вы!..
То жизнь за вас поклоны била.
Пред небом, полным синевы…
Пред Богом… Было. Было. Было…
Быльём душа не заросла?
Нет? Повседневностью и бытом?
А в датах — лишь каркас числа?...
Но, вот — вы здесь… Не позабыто?...
Вот только с лицами беда!..
В них не узнаешь без подсказки
Пережитые здесь года…
И щиплет нос… И хрипнут связки.
Случайно? Или… Скажем так:
По независимым причинам
Пропасть на века четвертак!..
…Что отдали, то — получили…
20. 06. 2011
* * *
Тишина. Роскошная такая!..
Вечер. Солнце в доннике по плечи.
И кузнечик что-то там кузнечит.
Между наковальней и тисками…
Ястребы в недальнем перелеске
У гнезда заботливы до крика…
Птах поменьше клики-переклики…
Ярость, истончённая до плеска…
До былинки выросшее поле…
В комара дозревшая жестокость…
Море? Капля. Высохшая тонкость.
Пыль, земля… — венец земной юдоли.
Тишина… Роскошная такая!..
Вечер. Солнце утонуло в донник.
Вечность выйдет ли, зайдёт ли в домик…
Трудно ей: меня и мир таскает.
23. 06. 2011.
Хокку.
102. * * *
Для счастья ведь не нужен повод?
Причин — душа не соберёт.
Они — в гостях, и я — в отъезде.
24. 06. 2011.
Сонеты.
154. * * *
…Я отомщу Вам. Через много лет.
А, может — завтра!.. Хм! Или — вчера.
Вспомнив не те, другие, вечера…
И не закрытый на ночь шпингалет.
И дождь из вазы с розами, во мгле
Случайно опрокинутой… Жара.
Июль. И звёзды пожирать
Луна пришла. Из лужи на столе
Она упорно смотрит Вам в глаза,
А Вам — так стыдно!.. Третьему нельзя
Показывать сокровища двоих!..
…Я отомщу за то, что не сказать.
Тем, что сейчас, как много лет назад,
Я Вашим именем не назову других…
25 – 27. 06. 2011.
Хокку.
103. * * *
Пропусти! Пусть уходят вперёд!..
Шарик круглый. Когда-нибудь в спину
Ты услышишь:„ Ой!.. Ёлки!.. Привет!..”
27. 06. 2011.
Ефиму Ивановичу Неграмотнову,
действующему восьмидесятилетнему
Адмиралу Флота
Её Пчелейшества
посвящается
Маленькие поэмы
12. Пчелоходы — пасеки на колёсах.
Пчелоходы кильватерным строем
Вверх по балке идут и идут…
Разбивая форштевнями время
На волнах неизменных степей.
Неизвестной весёлой державы
Полотенца полощется флаг,
А носки, и трусы, и рубашки
Семафорят вовсю облакам.
В серо-жёлтых рабочих тельняшках
Миллионы матросов гудят…
А ведь каждый-то — старая дева!..
Пчелодевичий злой монастырь.
Пчелохода трёхпалубный крейсер
Смотрит в степи сквозь жерла летков.
Или это — всего лишь каюты,
Грозный дом степняков-моряков…
Ветер… Шумные, катятся волны
По зелёному морю травы.
На верхушках колышется пена
Жёлтых, красных и синих цветов.
Белый выплеск!.. Сиреневый!.. Алый!..
И нектар, собираемый с них,
Станет ласковым золотом мёда,
Частью целого быть перестав…
Станет лакомством или лекарством,
Благородным активом — не пчёл!..
Их по пять или шесть раз за лето
Грабит, грабит седой капитан.
Кортик-жало, увы, не спасает.
Злой ли? Добрый? Колдун? Или… бог?
Пчеловод — капитан пчелохода.
Только он знает точный маршрут.
Пчелоходы кильватерным строем
Вверх по балке стоят и стоят,
Разбивая форштевнями время
По волнам неизменных степей.
1 – 4. 07. 2011.
Хокку.
104. * * *
…Ты меня не спешишь отпустить?…Или я не могу отпуститься?
Риторический глупый вопрос!.. Из — невыученных! — русских
азбук.
Да. «Что делать?» и «Кто виноват?»… Проще с ветром
бельём полоскаться.
04. 07. 2011.
Песня.
78. * * *
Мы так долго танцуем.
То ли вольный фокстрот, то ли — танго.
Для других непристойные тайны
Так как будто к лицу нам.
Не перечьте спиной и плечами!
Наши пальцы связало печалью,
И вальяжно-весёлые губы
Знают, что нас не танец погубит.
Мы так смотримся славно!..
И не нужно смотреть нам дуг в друга!..
То, что вне танцевального круга,
Пусть останется в главном.
Не кричите коленом в колено!..
И глаза забирайте из плена!..
И волос этих светлую роскошь
Возвращаю несмело и просто…
Мы танцуем так долго!
Жизнь проходит, а музыка — вечна.
Нас, воистину, время излечит
От привычки и долга…
Улыбнитесь! Ведь знаете сами,
Что вперёд жеребца ставлю сани
И пытаюсь на них прокатиться,
Позабыв за прокат расплатиться.
05. 07. 2011.
Верлибры.
147. * * *
В огромном перевёрнутом блюде
Неба
Налито снятое молоко.
И в этом голубовато-белом
Плавают
Огромные неровные кремовые плиты.
Сливочное мороженое!..
Иногда эти глыбы мороженого
Сливаются, закрывая солнце,
Темнеют, сереют,
Становятся тяжёлыми как свинец.
Но я-то знаю, что это всего лишь
Глыбы пломбира!!!
В этих серых и свинцовых
Сверкает молния,
Гремит гром.
И из них льются совсем не сливки!..
И даже не молоко!..
А обыкновенная … — вода…
…Написалось, вот.
И подумалось, что где-то я это уже слышал!!!
…Впрочем, всё, что написано,
И то, что будет написано —
Уже где-то есть…
Там нет понятия «время» —
Там есть понятие «всегда»…
Так ли — кто знает…
05. 07. 2011.
* * *
Среди наших степей — красный клевер.
Среди донника, пижмы, полыни.
Будто кто на дно балки приклеил
Зелень тёмную с гулом шмелиным.
Тёмно-красные шапки соцветий!..
Неожиданно честная радость!..
…Сколько вам без дождя жить на свете?...
Судеб, ярко-правдивая, крайность…
Странно… Мотокосой местный житель
Обошёл. Вот! И живы-здоровы!
Красота вас спасла? Не смешите!
Он не знал, что вы корм для коровы.
Слишком пышно для нашего края!..
Слишком жирно для нашей скотины.
Он косил — я смотрел… Не поправил.
…Да. Согласен. Наверно — картинно.
08 – 09. 07. 2011.
Хокку.
105. * * *
Устать от вокала цветов.
Оглохнуть от запаха звёзд.
Ослепнуть от света сверчка.
11.07. 2011.
Верлибры.
148. * * *
Как мало надо человеку для счастья!..
Маленькую квартирку
Эдак от горизонта до горизонта.
Со стенами-лесополосами
И овражно-балочной канализацией.
С удивительным полом в комнатах:
То из ложбиночно-медового разнотравья,
То из полыни и типчака, вперемежку с пижмой и пустырником
На неудобьях,
То из пшеницы, кукурузы,
Подсолнечника, кукурузы, масличного льна…
И чтобы этот пол не нужно было мыть!..
Периодический душ-дождь мыл бы и пол, и стены…
С неподражаемым потолком из натурального неба,
Меняющим цвет от лазурно-ультрамаринового,
Молочно-белого и свинцового
До красно-оранжево-зелёного
На рассвете и закате.
С освещением Солнцем днём
И Луной и звёздами ночью.
И за эту колоссальную энергию
Не надо платить!..
Как и за саму жилплощадь и прочие услуги!..
С музыкой ветра,
Вокалом птиц и кузнечиков!..
С естественной дезодорацией и ароматизацией воздуха
Полевыми цветами и свежескошенной травой!..
…И чтобы каждого
Изредка забредающего к тебе
Человека
Ты хотя бы встречал, как — Человека.
Дальше — как повезёт…
…И чтобы каждый цветок,
Сорванный тобой
В твоей многокилометровой луговой оранжерее
И подаренный Женщине,
Был бы великим подарком
Тебе.
…И чтобы ты знал,
Что через месяц, два…
Ну, ладно, три!..
Тебе непременно надо вернуться
В крошечную двухкомнатную каморку
Многоэтажного муравейника
С Интернетом, телевидением, ежедневной прессой…
Где люди живут
На головах друг у друга…
10 – 11. 07. 2011.
Хокку.
106. * * *
Суета да пустые хлопоты?
Вы встречались и не с пустыми?
Всё — пройдёт: и присно, и ныне…
19. 07. 2011.
Маленькие поэмы.
13. Водораздел.
На водоразделе, туманный,
Велик окоём.
Десятки впрессованных в степь
Голубых километров.
Легко ошибиться в расчётах…
На глаз — не измерить…
Здесь вёрсты — и пыльный, и грустный —
Кузнечик куёт.
Здесь тело привыкло
К укусам степных комаров
И радо дождю,
От небес прикрываясь загаром.
Лишь сердце, бесстыжее,
С тем же азартом и жаром
Приемлет в себя
Одиночества муку и рёв.
И пьёт как вино
Непотребный ли, дивный букет…
Что? Горькое счастье?
Хм!.. Чистое, сладкое горе!..
А запах? Полыни и мёда.
Идиллии — цвет.
Какой? А включите фантазию!..
Неба ли… Моря…
На водоразделе,
Где ветру для песен простор,
Гудит в лесополосах
Музыки дальнее эхо.
Или, напротив, аккорды —
Обуза, помеха?
Я обуви много
О музыку ветра истёр.
А в сумерках, ночью
Далёкие, манят огни
И кажутся — близкими.
Вот же!.. За лесом, за балкой!..
И кажется карта
Ненужной и глупой забавой!..
Картограф! Рейсфедером — в звёзды,
Попробуй, макни!..
Вот, он и макнул!..
И созвездие хутора Крюков,
А там — и Тацинка, Литвиновка
И Углегорск,
И Шолоховка — разноцветная
Капелька-гроздь —
Взошли по краям окоёма.
Родная округа!..
Не горькое счастье!..
Святое. Простое как хлеб.
Как время страды.
Эти степи страдают в июле.
Нелепицей кажется мухам
Решётка из тюля,
Для них я смешон,
И уж больно велик и нелеп.
На водоразделе, туманный,
Велик окоём.
Десятки впрессованных в степь
Голубых километров.
Легко ошибиться в расчётах…
На глаз — не измерить.
Здесь вёрсты — и пыльный, и грустный —
Кузнечик куёт…
22 – 23. 07. 2011.
* * *
Не поймите — правильно — меня!..
Я — прогульщик. Правил — не усвоил.
Не осмыслил связей и условий
И порядок действий поменял.
Произвольно? Может быть — и так.
Я не ополчался против правил.
Я марал, а получалось — правил,
Жизнь прожив в копеечный пятак.
Жизнь пройти — не поле перейти?
Глупости!.. Кто нынче ходит — полем?
Ну, проехать. Пролететь. Над полем.
Попивая, так, аперитив.
Счастье — это боль со знаком «плюс».
«Минусы» устало перемножьте.
Чёт ли? Нечет? Надо-то, быть может,
Боль добавить? Или, скажем, грусть?
Издеваюсь? Это — над собой!
Не для счастья мы живём на свете.
Счастливы лишь маленькие дети.
Или мы — не помним этот бой…
24. 07. 2011.
* * *
Среди жаркой полыни и бурого типчака
Посидеть, отдыхая, в тени под караичем…
Возраст дерева… В кроне листвы поутрачено.
Сучья голые… Тень — истрёпана? Утончена?
Старцу этому выпала бурная … жизнь-борьба?
С суховеями. С почвенным ложем из мергеля…
До воды столько метров корнями измерено!..
На дрова-то соседей под музыку погребать
Не торопятся пилы. Визгливый, но всё же оркестр!
В их скелетах, что были когда-то деревьями
Завывать и гудеть и ветр;ми, и в;трами
Гулу вечных и необъяснимых — смертным — торжеств.
Прислонитесь к караичу! Нужно ещё лекарств?
Он спасёт от жары. А скелеты — от холода.
Тень истрёпана жаждой, ветрам и голодом…
Не встречал я ещё утончённости — без — мытарств…
Ну? И где же она? Он же сер! И к тому же — лыс!
В побуревшей от пыли и засухи зелени!..
Каждый видит своё… Но заботой возделанный.
Стал бы парковым вязом. Просто. В одной из кулис.
30. 07. – 01. 08. 2011.
* * *
Горький запах полыни? Да нет. Он не горек.
Это вкус у неё — эталонная горечь.
Запах свежести. Трезвый. Холодный. И пряный.
И аптечный немного. Степная аптека!..
Вам не нравятся степи? У Вас аллергия
На полыни под солнцем изжаренный холод?
Ну, тогда… Не печалуйтесь! Право, не стоит!
Рядом поле, где — благоухает — подсолнух!
А, вернее — поля. В каждом — сотни гектаров.
Двадцать, тридцать ли в них километров квадратных!..
Вы не нюхали … — солнце?!.. Большая досада!
А особенно пахнет его середина!..
Этот запах — не тонкий, а сильный и сладкий.
Он, наверно, оранжево-жёлтый по гамме.
Впрочем, знаю, увы, парфюмерию слабо.
Как и Вас… Может, вовсе я Вас и не знаю.
Так понюхайте солнце!.. Нет-нет, середину!..
Лепестки так красивы, но вовсе не пахнут.
Вам испачкает нос жёлтой пудрой подсолнух…
Вы чихаете… Да! Вы на это — чихали!..
Пряный запах полыни да с жёлтым нектаром
Не смешаются… Разве, в жарой воспалённом,
Полоумном мозгу, что взбивает коктейли…
И соломинкой-сердцем вкушает букеты…
02. 08. 2011.
Т. С.
* * *
…Мотыльки облепили меня.
На ладонях, оправе очков, на соломенной шляпе!..
Август. Мух-кровопийц как сгонять?
Потревожишь и бабочек. Сентиментальный растяпа!
Потревожил. Согнал. Раньше мух
Приладонились!.. Нежность спокойно уселась на пальцы!..
Кольца?... Лёгкий изысканный пух
На руках, почерневших от солнца. Мужских. Удивляться?
А тончайший объёмный ансамбль
Акварельных цветов — он ещё и живой! Шевелится!
Он им был? Да, ведь — нет… Он им стал.
Прекратится… А мухи так жгут!.. Но сгонять — не велится!..
02. 08. 2011.
* * *
Мама, ты мне снишься реже, реже…
Хорошо ли там тебе, в раю?
Я к тебе, как к тихому ручью
Припадаю в сумерках надежды.
Ты была… Такая как была.
А осталась ровным ясным светом.
Всё прошло. Уж сетуй ли, не сетуй…
Жизнь тебя, увы, не берегла.
Мы родимся, чтобы умереть.
Как бы там, но это — аксиома.
Без тебя я не бываю дома.
Я в квартире? Это, как смотреть…
Все мои печали умаля,
Треснула гробничка на могиле.
Это так тебе теперь не милы
Памятник ли, память ли моя?
Да? …Уже я заменил гробницу.
И на кладбище хожу не как домой.
Понимаю, крест нести мне — мой.
Боль останется, но, так, угомонится…
03. 08. 2011.
Песня.
79. * * *
На развилке трёх дорог
Мы стоим. Так получилось,
Что не надо дальше ехать,
И не надо — выбирать.
Нет, не сложится — урок.
Ничего не приключится.
Ни беды и ни потехи
У судьбы не своровать!..
Мы стоим здесь с четверга.
А среда уже …сегодня!
Это время слишком быстро
Вдаль уходит мимо нас!..
Нам бы только отвергать!
«Этот путь для нас — негоден.
Тот совсем самоубийство.
Третий? Разве, Бог подаст.»
Разговоры… А ведь нам
Всё равно куда-то ехать…
Мы не можем без дороги.
Даже если — без дорог.
Слаще женщин и вина…
Горше и сильней успеха…
Нет колёс? Так есть же ноги!..
Да… Вот — бог, и вот — порог…
Мы поедем — не назад!
В жизни нету — возвращений!
Перед нами — путь четвёртый:
Неизвестный путь — домой.
В мир улыбчивых засад,
Непростительных прощений,
Где размыт и перевёрнут
На ответ вопрос прямой!..
Что случилось, Бог простит.
Не случилось? Не осудит.
Видно так ему угодно,
И иначе — быть нельзя.
Нас судьба — перекрестит
Перекрёстком улиц людных,
Окропит с небес охотно
Дождик, лицами скользя.
На развилке трёх дорог
Мы стояли. Не случилось
Нам куда-то дальше ехать.
Выбор? За и мимо нас.
И уроки — все не впрок.
Нам добыть не приключилось
Ни беды и ни потехи…
— Это — счастье?!...
— Без прикрас…
04. 08. 2011.
Хокку.
107. * * *
Он был — избыточнее — смысла.
Она — естественней — травы.
…А были — в общем — так похожи!..
10 – 11. 08. 2011.
Верлибры.
149. * * *
…Я шёл по дороге.
Несколько десятков лет назад
Она была
Частью трассы союзного значения,
Потом стала
Технологической дорогой,
А теперь…
И технологии, и производство — ушли отсюда.
А дорога… Дорога осталась.
С одной стороны — хорошо:
Экология в большом выигрыше!
Чем меньше людей с их производством
На квадратном километре,
Тем чище.
Но зачем великолепная экология человеку
Там,
Где его, человека — нет?
… Я шёл по левой стороне.
По правой прошелестела легковая.
А через пару десятков метров
В струе ещё не развеявшихся выхлопных
Взгляд зафиксировал на дороге
Нечто маленькое и серое…
Под цвет асфальта.
Подошёл ближе…
Да это же … соловей!..
На раскалённом жарой асфальте
Он был ещё жив,
Слабо и беззвучно открывал клюв
И моргал бусинками глаз,
Лёжа на спине…
Я слегка тронул его лапку —
Никакой реакции.
Перелом позвоночника?...
Автопроисшествие
С тяжёлыми телесными повреждениями …
А может быть, соловей попал
В струю турбулентности за машиной
И ударился об асфальт?...
Хотя…
Соловей мог лежать там уже давно.
Мало ли соловьиных болезней на свете…
И прошелестевшая машина
Вполне может не иметь к соловью
Никакого отношения…
В очень слабой надежде,
Что у соловья просто шок,
Я подсунул под него кусок старой газеты,
Что валялся неподалёку,
И осторожно перетащил
В тень тополя и сирени…
…Я ничем не могу ему помочь!..
И если это не шок, и он не взлетит…
То его съест хорёк, сорока или лиса…
Несколько лет я не гуляю по этой дороге.
Нет, я не боюсь призраков соловьёв.
Просто не было случая.
Наверное.
9 – 11. 08. 2011.
Хокку.
108. * * *
Бог — не выдаст. Свинья — не съест.
Ну, а съест… Не в один присест!..
Кувыркаться — стезя и крест…
11. 08. 2011.
109. * * *
Луне ли, взошедшей в зенит, льёт сонату кузнечик?
Её потихоньку знобит? Или это за плечи
Меня обнимает ночная прохлада степи?...
12. 08. 2011.
110. * * *
Преодолеть. Себя. Пространство. Время.
Вот только… Глупый ли вопрос: «Зачем?»…
И можно ли вопрос другого свойства?...
14. 08. 2011.
Сонеты.
155. * * *
Надо б радоваться: в степь пришли дожди…
Но ломит спину. И не продышаться.
Пора с порой сквознячной попрощаться.
Время августа попробуй, удержи!..
Лета как теплом не дорожи,
Нельзя ему — никак — не прекращаться!..
Что ж… Будем осени дождями причащаться,
Кашлять чаще, ныть, менять режим.
Радость ведь бывает очень разной.
Деятельной, суетливой, праздной…
Благодарной только — слишком редко…
Всем и — вся. Жаре, метели, грязи…
Поцелуям. Смеху. Быту. Дрязгам…
Жизни. Смерти. Небу. Детям. Предкам…
15. 08. 2011.
Песня.
80. * * *
Простите мне финал
Неглупой пьесы Вашей.
И пусть до правды вящей
В ней не добраться нам.
До сути — не дойти.
До правды не для правды,
А для того, что рады
Мы солнцу и пути.
Нам — не договорить.
Как нам — не разобраться.
Огню — не разгораться:
Он так давно горит.
Костёр? Или очаг?
Страна горит? Планета?
…А может, сигарета
У зеркала в очах…
А суть… Да вот, гляди…
И правда — слишком близко.
И слишком много риска
Распеть на все лады!..
Распеть… Разбить… Распять…
Мы счастливы, страдая?
Хохочем и рыдаем!..
— Опять?!..
— Опять-опять…
16. 08. 2011.
Джазовая импровизация.
37. * * *
Лишнее лишает лица — лиц,
Окружая нас неблизким — ближним.
Только… Что рискует сбыться — лишним?
Прошлое, что кажется — нам — личным?
Небо, без конца и без — границ?
Звёзды? Крики и полёты птиц?
Отраженье в зеркале зениц?
Ниц упавшее? Взметнувшееся ввысь?
Мысль? Строки ли первородный писк?
Вещи, потерявшие рассудок?
Вещее — любое! — время суток?
Лишнее — само лицо. И тело.
Пища. Воздух. И любое дело.
…Смейся, смейся! …Смех — он тоже лишний!..
Всё равно — не виден ли, не слышен…
25. 08. 2011.
Хокку.
111. * * *
Хлеб пахнет соляркой, бензином и маслом машинным,
Навозом, землёй… И, по сути, земля же и есть…
…Не пахнет? …Синтетика! Так что — не стоит и есть!..
25. 08. 2011.
Верлибры.
150. * * *
Обочь дороги в глухой степи
Стоит современная скульптура.
Подобие головы, туловище по пояс
И та его часть, что ниже пояса.
Всё это высечено
С помощью двух круговых насечек
На некоем подобии столба
В человеческий рост.
Подойдя поближе, рассмотрел:
Да это же просто столб!
Вернее, его бетонное основание,
К которому проволокой приматывался
Собственно деревянный столб.
Вот откуда две круговые насечки!..
А столб-то — древний!
Это сколько же десятилетий назад
Наша промышленность выпускала
Цельнобетонные столбы
Вместо современных, полых?
Столбы не стоят поодиночке!..
Осмотрелся.
Действительно!..
Метрах в пятистах стоит его брат.
На некоем взгорке
Посреди верховой сухой неглубокой балки.
Здесь жили люди?...
Беглый взгляд обнаружил вдоль по балке
Пару десятков небольших всхолмий…
Площадью в совсем небольшой домик…
А пристальные, но недолгие поиски дали
Несколько обломков черепицы и изразцов…
Старая яблоня…
Да две почти засохшие жердёлины,
Как называют у нас абрикосы…
Вот всё, что осталось…
Интересно, что найдут здесь археологи
Через пару тысячелетий?
Ещё раз… Медленно…
Нет. Кладбища в окрестностях определённо не наблюдается…
Хутора, деревни, сёла — исчезают.
А кладбища…
Кладбища живут на пару поколений дольше.
— Неужели столько лет прошло?... —
Говорю я вслух.
Но столб молчит.
Метрах в пятистах вверх
И на другой стороне балки
Виден лесок.
Совсем крошечный.
Тополя. Дубы. Клёны.
Люди любят высаживать деревья на кладбищах.
Иногда зайдёшь в такой вот,
Неизвестно кем и для чего посаженный в степи лесок,
А там — пара десятков могильных холмиков,
И пара, а то и несколько
Ухоженных могил.
С памятниками и оградками…
А на несколько километров вокруг —
Нет жилья.
Что ж…
На кладбище села был,
А на человеческом?!..
Но со дна балки и вверх —
Выше человеческого роста трава:
Пижма, донник, чертополох…
И всё это сдобрено шиповником и тернами.
Не пройти.
Вдруг замечаю … тропку!
Иду по ней…
Медленнее…
Медленнее…
Пока не замечаю следы!..
Копытца!
Кабанья тропа!..
Снизу широкая, утоптанная,
А сверху…
Трава больно била по лицу и рукам.
И увидел я эту «тропку»
Только со дна балки!..
Быстро назад!..
Да… Совсем печально, если
На месте упокоения — кабанье урочище…
Дай Бог, чтобы я в чём-то да ошибся…
…Прощай, столб!
И ты, брат его, обочь дороги, прощай!..
Скульптура?
Памятник!?!...
26. 07. – 27. 08. 2011.
Шолоховский — Белая Калитва —
Ростов-на-Дону — Азов — Крюков —
Игнатов — Ново-Павловка — Надежёвка
— Ильинка — Анновка — Марьевка —
Алифанов.
Двенадцатая Тетрадь
© Copyright: Иван Манойло, 2014
Свидетельство о публикации №114122204960
Свидетельство о публикации №114122204960
Рецензии