Музыка конца прошлого века

Москва торгует. Сколько шума, крика!
Мы вновь на неизведанном пути.
Из всех палаток – музыка-музЫка.
До Марса хватит – ленты раскрути.
Очнулись мы от ленинской химеры.
Я глуп, коль в ногу с кем-нибудь иду.
Теперь смешны врачи да инженеры.
Теперь народец ушлый на виду.
В ней – вся Россия, в ней – упадок духа:
в палаточке – замызганной такой.
И возле каждой – нищая старуха
с протянутой дрожащею рукой.
Когда б не видеть пьяного оскала
да мент наш не маячил вдалеке,
подумаешь: Гранд Опера, Ла Скала.
Вот публика ... босяк на босяке.
Когда б торгаш поддатый так не лапал
товарок волосатой пятернёй,
подумать можно, что попал в Неаполь.
Певец вот ... приблатнённый иль кирной.
Его б сюда – сеньора Паваротти –
не выбился бы в люди никогда!
Наш вкус иной: певец из подворотни -
российская сверхновая звезда!
Торгуют пойлом импортным в палатке.
В соседней – кто-то импортный орёт.
И сразу видно: всё в стране в порядке.
Что заслужил – то получил народ.
И распрямились улицы кривые.
И нищенка румяна и стройна.
И думаешь, попав сюда впервые:
какая музыкальная страна!