Гроза

Я до хруста зажав в клешне бутыль ледяной воды,
В монастырь прусь твой, Господи, - не кощунствую, - я так каюсь.
Во глазах моих битой слюды отраженья чужой беды,
Напиваюсь, трезвею, зверею, .. маюсь.
Лаюсь лаем волчьим, да собачьим брешу вытьём,
Окоём моих фраз клинки, палаши литые,
То ли всё то край, что только лишь окоём?
Обращу добро, да из капли взращу водоём,
Но коль даже так, где все мы, ну а где святые?
На груди моей православные синеют кресты,
Но ведь знаешь сам, как их все понимают в мире,
Как ничтожны мы! Шаг от счастия до тошноты.
Посмотри - мои Псы Войны раз за разом идут не к мечу, но к Лире.
Но не к палице. Помню, старый шаман в тёртой оленьей малице говорил -
"Рома! Закрой глаза, не было никогда и не будет у тебя дома.
Ты явление. Ты гроза. Есть кому слушать ещё слова,
У разрозненного мира общая голова уши имеет. Сон - то ёщё не кома.
Если кто-то скажет про тормоза, - промолчи, сущность любая чувствует, откуда добром веет".
Что это? Что да к чему? И кому письмена такие руку вовремя подадут?
Может быть аванпост? Редут? Дот?
Из миллиона один да поймёт.
Вот.