Пьяное Утро...

Надо мною смеются твои рыжие волосы
И игриво лежат на небрежном плаще.
В мою голову лезут и лезут вопросы.
Что ты, хрупкая, делаешь на этой войне?
Я не верю тому, что те нежные руки
Способны на то чтоб людей убивать,
Что способны глаза твои вынести муки,
Обычных людей не успевших сбежать.
Неужели огонь опалил тебе разум,
Твоих рыжих волос пламенный дождь?
А война наша-стерва, шлюха, зараза,
И ложится под каждого и бредит ложь.
А мы слышим спросонья как гудят мессершмитты,
Как мурлычат коты на соседних домах,
И как кто-то украдкой смеется незримый,
Будоража солнце в наших глазах-
Это пьяное утро крадется к постели,
Обнимая меня за побитые плечи,
Обнимая тебя за точеное тело,
И целует обоих чтобы стало полегче.
А стонущим днем все искать пятый угол
И кричать разбиваясь о шум поездов,
А Берлин завязал свой шарф слишком туго
И когда задохнется я буду готов.
Ну а ты все смеешься над муками жертвы,
И рассказы мне шьешь про расправы свои.
Ангел, ты никогда не замерзнешь, наверно,
Тебя маленький ад согревает внутри.
Наше пьяное утро что-то шепчет в окно
Шелестя по осенниму мертвыми листьями.
И повсюду война, да лишь нам все-равно,
С нами пьяное утро, осень и истина...