Брожу, собою осиянный.
Росою сердце, все карманы.
Рассеян и желудком пуст.
Пойти, что ль огорчиться? С уст?
Ну, нет…На то моя неволя,
Чтобы терпеть и милость горя,
Уныния великий труд.
И мух, что после труд найдут.
Что человек, велик ты или мал?
И кто тебе пожитков даровал?
И кто родил, и кто донес,
Когда для каторги подрос?
Простоволосая судьба?
Она ли так в ладонь смела?
Как крошку бедного стола,
Для чрева, в благости вела.
А, все пустое размышлять.
Иуда, где б не целовать.
Прости, конечно, брат, опять.
Но кто в причине, чтоб распять?
Не ты ли?
Или лошадь, в мыле?
Которой, в большем повезло:
Бежать от шпор, неся седло.
В подлунном мире все чудно.
И слово, так заведено,
Мир - сердцу и в себя окно.
И плод познания – не зло.
Кто вас придумал, кто создал,
Тот землю небом целовал.
И в час, когда Ему – пути,
Не вас ли взял в поводыри?
Брожу, собою осиянный
© Copyright: Валерий Песецкий, 2014
Свидетельство о публикации №114122211159
Свидетельство о публикации №114122211159
Рецензии