тебя

мне не о чем писать, я не скажу уже что я тебя люблю,
но в каждом прохожем, в каждом дурацком фото вижу твои черты;
и каждую ночь я Бога лишь об одном молю:
только бы он не простыл, только бы не упал с высоты,
только бы он был счастлив, весел, любим и согрет.
и на каждом столбе будто бы твоё фото висит...
твой друг - который Женя - уже не покупает сигарет,
хотя.. не знаю. ты мне теперь не рассказываешь о нем.

вон бабки у вашего подъезда говорят, какой ты паразит,
как громко слушаешь музыку и главное, никогда не здороваешься.
я усмехаюсь, слушая в пол уха этот бред,
и представляя, как ты новеньким девчушкам отрекомендовываешься.
у вас в команде там квартет,
и "музыкантов" предостаточно.
в основном там кто-то поёт, а "кто-то" (ты) отлично врёт.

и если честно, то у меня кончаются рифмы - серьёзно! -
и чувствую, что обрывается стих.
я не хочу больше вопить истошно
о том, какой ты конченный псих.

поэтому я принимаю прекрасное решение:
не жду грядущего января, сентября, ноября,
теперь прочь гоню паршивое настроение
и отпускаю прошлое, а вместе с ним - тебя.