Не счесть у Бога итераций...

                *   *   *

Останови его, пока
Ещё сидит за редактурой,
Долбя взахлёб клавиатуру.
Не дрогнет пусть твоя рука.

          Восьмидесятые. Застой.
          Очередей зигзаг постылый...
          Но на душе спокойно было:
          Стихи строчили только в стол!

Ну, что же, честно говоря,
До славы путь отнюдь не близкий…
Порой "без права переписки"
За строчку(!) гнали в лагеря.

          Туда была открыта дверь,
          Но чаще било насмерть пьянство...
          Все виртуальное пространство
          "Сцыхом" загажено - теперь.

Пусть лучше так, чем беспредел –
Сидят в Сети себе спокойно,
Уподобляясь тёлкам дойным…
А запретишь – и быть беде.

          Они постигли глубоко
          Неотвратимость геморроя.
          И ждут, когда быки покроют,
          Чтоб не кончалось молоко.

У нас с быками хорошо –
В цепочках весом по полпуда
Брюхатят всех подряд паскуды,
И мало кто от них ушёл.

          Поэткин муж, напившись в хлам,
          Удавом ползает по хате.
          "Так это Пушкин обрюхатил?
          И непорочно? Во дела!"

К Сергеичу претензий нет,
Эх, можно б было с ним заквасить!..
И, если это даже Фет,
То всё равно – Фет тоже классик.

          Прошли кругами во воде
          Мои года. И вот я в морге...
          А на Парнасе - буйство оргий,
          Звон хрусталя и стоны дев.

Всё повторится без конца,
Не счесть у Бога итераций…
Но, очень даже может статься,
Что нет нас в списках у Творца.