Репортаж из 90-х

                Записано со слов моей подруги журналистки В.З.

         Умница девочка... С 14 лет слышала... Проблем у родителей со мной  не было: училась хорошо, переходный возраст прошел незаметно, в МГУ с первого раза на журналистику...
Журналистика это на подкорковом уровне: папа, мама, брат двоюродный... И вот она Я... Готовый специалист с красным дипломом. Отмела все связи - САМА, везде сама!
          Но не тут-то было...самое большое, что удалось,  это стать внештатным корреспондентом. Внештатника ноги кормят. И понеслось... Известия, Московский комсомолец. Аргументы и факты, Вечерняя Москва... То пусто, то густо... Однажды повезло: зачислили в штат районной газетенки. Газетенка, как газетенка..., но  издавалась она в одном из самых криминальных районов города Москвы в Солнцево. Первое задание, как в первом классе: написать репортаж о юбилее средней образовательной школы ( не называю номер).
           Каюсь: заранее не пробила ни имена, ни фамилии тех персон, на которых нужно было делать ставку в материале. Казалось, что это задание проще простого. Приехала на полчаса раньше, как обычный гость. Администрация суетилась, накрывались праздничные столы, дети что-то репетировали на сцене. Столы меня потрясли: осетрина целиковая на каждом столе, икра красная, черная,замысловато украшенные блюда с салатами, напитки, один другого круче.  Дальний стол явно предназначался для "випов", потому как накрыт он был самым пышным образом с привлечением дизайнеров. Гости понемногу съезжались: сотрудники, родители, бывшие ученики. Все кого-то ждали  и толпились в фойе. 
          Вдруг вся гостевая толпа зашевелилась и стала перемещаться на улицу. Я последовала за ней и с удивлением стала наблюдать за подъезжающим кортежем из сплошь черных "меринов" с тонированными стеклами. Из припаркованных машин посыпались мужские особи очень похожие друг на друга, в малиновых пиджаках с килограммовыми золотыми цепями на шеях.  "Петровиииич..." зашептала  толпа, глядя на очередную особь, вылезающую из машины. "А кто такой Петрович?"- попробывала я поинтересоваться у стоящих рядом. На меня смотрели недоуменно и никто не мог вразумительно объяснить. "Ну Петрович,  это Петрович... Спонсор... Храм на свои бабки построил..." - все что удалось мне услышать. "Прозоооор.." - снова в толпе прокатился шепоток. "А это кто...?" Но на меня уже никто не обращал внимания и старались отмахнуться, как от назойливой мухи.
           Я никак не могла начать сбор материала... Да, собственно, и материала-то наскрести было не на чем: несколько фоток ни о чем. Затем стали подъезжать машины больших чинуш из образования, культуры, местной власти и т.д. Странно одно, что все норовили обнять, расцеловать этого самого Петровича, Прозора и некоторых их спутников. Не подготовилась я прямо скажем...
Звоню товарищу Витьке, он-то точно объяснит мне про этих, не знаю даже, как назвать. Как только я успела произнести свой вопрос, Витька выдал обидное: " Ну ты дурааааа!!! Это ж главные паханы нонешних братков..." У меня ноги подкосились... Это ж куда меня заслали...? Меня, мать двоих детей, правильную девочку-отличницу, которая про такое только из новостей узнавала... И вот вляпалась... Делать нечего, продолжаю наблюдать...
          Гости стали проходить в зал и усаживаться за столы... Мне, как прессе было позволено присесть за столиком около выхода с очередными сомнительными личностями, которые уже распивали водку и громко общались, не стесняясь в выражениях. Окинув меня взглядами с ног до головы, под молодецкое ржание пробасили: "Присоединяйся, мать", налив мне стакан доверху.  Пыталась объяснить, что я на работе, мол не положено, но какое там... Пришлось сделать несколько глотков и после этого со мной стали "общаться", как со своей. Только вот фотоаппарат забрали, пообещав отдать после и на всякий случай засветили пленку.         Праздник продолжался... Директриса произнесла пламенную речь, после каждого предложения, подобострастно раскланиваясь перед "випами". Дети спели несколько песенок... Затем слово взяли эти самые (стесняюсь сказать) "паханы". После трогательных воспоминаний о своем далеком детстве, бесцеремонно на сцене сунули директрисе пачку сотенных, перетянутых резинкой, мол "детишкам на мелочишко"... Ровно через полчаса вся публика  уже была изрядно подогрета и в зале стоял такой гул, что было не слышно соседа сидящего рядом. Я уже смирилась, что свой кусок хлеба в местной газете я потеряла и пыталась незаметно ускользнуть из этого бедлама.
        Пока я продвигалась к выходу, чья-то сильная рука схватила меня за плечо: "Кудаааа!!! Я не давал команды расходиться!" Обернувшись, я увидела того самого Прозора... "Я... Я... Я..." В горле пересохло и слова застряли где-то в районе солнечного сплетения. "Пойдем выпьем, ПРЕССА". Он крепко взял меня за руку и потащил назад. Сопротивляться было бесполезно и я оказалась за столом "випов". Опускаю подробности, но это был тот случай, когда меня "накачали" до чертиков. Перед глазами все плыло, ноги перестали слушаться и стало все "фиолетово". Смутно помню, как меня на одной из "тачанок" довезли до дома... и все... Слава Богу дети в эту ночь остались у бабушки, а благоверный очередной раз нас бросил.
          Утром я обнаружила в кармане бумажку, на которой аккуратным почерком был написан телефон "пахана".  С трудом восстановила в памяти, что было велено обращаться в случае чего. Целый день лежала с головной болью и даже не было сил позвонить на работу, но и так было понятно, что я уволена. Кстати, фотоаппарат лежал в прихожей в целости и сохранности.
          С того дня прошло много лет... А вот обратиться, как ни странно, пришлось... У сына случилась беда... И в какую бы дверь я не стучалась, чиновники со скучающими лицами, зевали и отворачивались. Вот тогда я и вспомнила про бумажку с телефоном, которая случайно сохранилась все в том же кармане. И... Помогли...
До сих пор не знаю, как к этому относиться, но время от времени ставлю в храме своему спасителю свечки.


           Имена изменены по этическим соображениям