Пенсионеры

Твой поцелуй безвкусен, как вода,
Процеженная дюжиною фильтров.
Как текст, лишённый чувств
И всяческого смысла,
Как диабетика постылая еда,
Как у колодца высохшее коромысло.

Твой жест безжизнен,
Как рука марионетки.
Рука слепца, что тянется к монетке,
И та живее чувств твоих угасших,
Живее слов и прикасаний наших,
И с каждым днём мы старше и древней.

Сидишь, худую щёку подперев
Убогой высушенной ручкой.
Я, даже внешность скудную презрев,
Не смог бы пробудить желанье
Соединить в супружеской постели
Два этих странно-неуклюжих тела.

Давно прошли уж молодости дни,
Когда друг друга мы безумно так хотели,
Что, словно щепки, в стороны летели
Одежды, обувь, и прерывистые вздохи
Остановить могли на улице прохожих –
Так были страстны и громки они.

Так что ж? Осталось только вспоминать,
О прошлом тягостно вздыхать.
Просеивать нутром дагерротипы
Осколков блеклых образов и чувств,
Настолько мир вокруг постыл и пуст –
Пенсионеры мы и наш паёк не густ.