Микс

Мы с тобой такие разные...
Словно воск и стальная пружина.
У тебя во хмелю глаза ясные,
у меня - из рубинов.
Так горят, что зажечь правды жаркий костёр
не составит труда.
Но любой по душам наш простой разговор -
через пальцы вода.
Даже с верой у нас - разночтений поток.
Ты листаешь Playboy, я - Евангелие.
Отвернулся, твой взгляд не находит восток
из Лапландии...
Или, где ты живёшь, расскажи?
И какие оттуда картины?
Может, видишь газетные здесь миражи
из обычной и сладкой рутины?
Может, кто-то рисует тебе на полотнах
толерантность Европы?
Ну, а я вижу в окна
после взрывов раскопы.
Не хотел бы их знать.
Только, лезут в глаза.
Здесь окопы убрать бы,
отмотать бы назад
нашу жизнь, этот микс голливудских картин
со "счастливым" концом теле-шоу - романа...
Но горстями приходится пить анальгин
и стучать в барабаны -
по ушам всех таких, как в Исландии ты,
англичанам, французам, датчанам
и нести на могилы цветы
луганчанам.
И вопить, что есть мочи
для "добреньких" вас,
- Посмотрите скорей на восток и Донбасс.
Он по вашей вине кровоточит...
Обращаюсь к тебе, мне не важно, кто ты,
житель Латвии или Эстонии.
Ложь не пей из каналов, этой мёртвой воды,
разливаемой в Калифорнии.
Или, что там ещё, где начало, исток,
где на войны причины?
Обернись, европеец, посмотри на восток
Украины.